Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 42 – Марина Мартова

— Блядь. — Выдыхаю в пустоту.

Иду к бару.

К чёрту! Нажрусь в хлам! Может, тогда отпустит?

Хватаю бутылку виски, наливаю полный бокал, почти до краёв.

Делаю жадный глоток, и янтарная жидкость обжигает горло… но внутри ничего не тушит. Только разжигает сильнее.

Гадство!

Телефон на столе вибрирует.

Резко, настойчиво, требовательно.

Подхожу. Смотрю на экран.

Олег. Начальник службы безопасности.

«Никита Андреевич, по вашему запросу. Проверил Глеба Орлова. Есть кое-что интересное».

* Анжелика *

Вздрагиваю.

Звук захлопнувшейся входной двери сминает тишину в спальне.

Ушёл.

Ну и отлично!

Падаю спиной на синее покрывало.

Оно мягкое, шелковистое, дорогое — как всё в этом доме.

Как вся моя жизнь.

…и такое же холодное.

Закусываю губу.

До боли.

До крови.

Во рту появляется отвратительный металлический привкус.

Мысли в голове хаотично скачут, разрывая сознание в клочья.

С того самого момента, как я увидела Её в этом чёртовом ресторане, уже знала, что всё изменится. Окончательно и бесповоротно.

Никита снова уходит от меня!

И снова всё из-за неё!

Даша. Снова эта темноволосая стерва разрушает мою жизнь.

И почему сегодня я выбрала именно этот ресторан?!

— Дьявол!

Сжатым кулаком со всей силы бью по кровати.

Внутри всё кипит от эмоций.

Сегодняшний вечер должен был закончиться совсем не так!

Мы с гинекологом две недели готовили мой организм.

Я терпела головные боли, скачки давления и выполняла все эти дурацкие рекомендации!

Всё ради того, чтобы яйцеклетки созрели именно к этому дню. К сегодняшней овуляции.

Я рассчитала всё.

Идеальный ужин в ресторане. Потом — шампанское, лёгкий флирт, возвращение домой. И ночь… ночь, которая должна была подарить нам ребёнка!

Наследника. Мальчика, который навсегда скрепит не только наш брак, но и передаст в руки Никиты «бизнес» наших отцов.

А теперь все мои старания — в топку!

Резко сажусь на кровати. Сердце колотится где-то в горле, мешая дышать. Рукой смахиваю подушку на пол.

Зараза!

Снимаю с шеи бриллиантовое колье. Пальцы дрожат, застёжка не поддаётся. Дёргаю сильнее — почти срываю и бросаю ожерелье на тумбочку.

Оно глухо стучит о деревянную поверхность и замирает, переливаясь яркими гранями в приглушённом свете ночника.

Красивая вещь… и бесполезная. Как и я.

На моих плечах — его пиджак. Синий, дорогой, от которого веет его свежим, цитрусовым парфюмом.

Этот запах мне всегда нравился, но сейчас он душит меня.

— Ну и куда он ушёл? — спрашиваю пустоту.

Пальцы впиваются в волосы у корней и оттягивают их до лёгкой боли.

Хорошо. Это отрезвляет. Помогает унять жжение в груди и не разреветься от злости.

— Ненавижу! Ненавижу её!

Взгляд сам падает на телефон, лежащий рядом со мной на покрывале.

Подхватываю его дрожащими пальцами, и экран загорается.

Набираю номер. Тот самый, который помню наизусть с восемнадцати лет.

Гудок.

Ещё один.

Сердце замирает, а потом разгоняется с новой силой.

— Здравствуй, Анжела.

Этот голос.

Низкий, хрипловатый, с лёгкой усмешкой.

Только он произносит моё имя с ударением на второй слог.

Мурашки тут же рассыпаются по голым рукам, бегут вниз по позвоночнику, заставляя меня выгнуться.

Сильнее стискиваю пальцами гаджет. В горле мгновенно пересыхает.

— Добрый вечер, Андрей Николаевич, — робко мямлю, и ненавижу себя за это.