Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 4 – Марина Мартова

Я вырываюсь сильнее. Внутри кипит злость.

Ногтями впиваюсь в его лицо, безжалостно царапаю шею, но он ловит мои руки.

Пинаюсь, но, увы, не могу попасть по его выпирающей дубинке между ног.

— Отвали! — зло рычу, но Даня будто не слышит.

Его руки скользят уже по моей груди, пальцы цепляют край декольте, и моя кожа покрывается мурашками от жуткого отвращения… а в груди вспыхивает паника.

Я поворачиваю голову в сторону, и его жёсткие губы соскальзывают на мою щёку, на шею, оставляя горячие, влажные следы, и меня от этого тошнит!

Ненавижу!

— Ты подонок! — выдыхаю резко, голос срывается.

Вырываю свою руку и снова впиваюсь ногтями в его холёное лицо.

Ненавижу!

Внутри всё горит и пылает от ярости, паники и жгучего стыда.

Даниил отрывается от меня на секунду, его глаза становятся ещё темнее.

— Бешеная! — шипит он мне в лицо.

— Извращенец! — вскипаю.

Размахиваюсь и со всей силы влепляю ему звонкую пощёчину.

Ладонь тут же начинает гореть, пульсирует болью, но я ловлю этот момент с дикой, почти истеричной радостью.

Даниил всё-таки останавливается, замирает, а потом делает шаг назад. Его грудь тяжело вздымается, на шее и лице проступают алые полосы от моих ногтей.

Но тишина между нами длится всего пару секунд. Её обрывает резкий сигнал входящего сообщения на его телефоне.

Даня будто выходит из транса. Его взгляд проясняется, но в нём явственно читается раздражение… или досада?

Как только он отходит от меня на несколько шагов, я спрыгиваю с подоконника.

Мелкая дрожь пробивает всё тело.

— Ты ненормальный!

Обхожу его стороной, а он проводит рукой по лицу, будто стирая с себя остатки дурмана.

— Я… — Даниил на несколько мгновений отводит от меня свой хмурый взгляд и достаёт телефон из кармана, что-то просматривает, а потом убирает гаджет обратно… и снова резко меняется — на его лице появляется та же дерзкая улыбка, а в глазах — превосходство. — Ну, дурак я. Переборщил немного.

В его хриплом голосе нет и намёка на настоящие извинения.

Ему весело.

Он просто «переборщил немного»!

Нет, я его убью.

— Вон из моей квартиры! — выкрикиваю и указываю ему на дверь.

— Да ладно тебе, Даша…

— Вон!!!

— Ок-ок. Понял. Уже ухожу.

Он поднимает руки, как будто сдаётся. Разворачивается и идёт к выходу.

Через несколько секунд дверь за ним с хлопком закрывается.

Я остаюсь одна. И только сейчас позволяю себе выдохнуть.

Воздух выходит из лёгких рывком. Пальцы дрожат. Сердце жалобно булькает в горле.

Что. Это. Сейчас. Было??

* Даша *

На негнущихся, ватных ногах я выхожу из кухни. Воздух там всё ещё горчит его мерзким парфюмом — цитрусом и мятой жвачки.

Этот запах словно прилип ко мне, покрыл тело тонкой плёнкой.

Я чувствую его везде — на коже, в волосах, на ткани моего нового платья.

Захожу в спальню и замираю посреди комнаты.

Тело дрожит мелкой, неконтролируемой дрожью.

Замечаю свой телефон, оставленный на кровати, и руки сами тянутся к нему.

Пальцем провожу по экрану, и он загорается, освещая наше с Никитой фото.

Смотрю на него, а внутри меня вдруг становится пусто... холодно, гадко.

Словно я обманула Никиту.

Предала.

Но это же совершенно не так!

Набираю номер любимого и нервно провожу по губам кончиком языка, ожидая ответа… но гудки идут, а ответа всё нет и нет.

— Возьми трубку… пожалуйста, — шепчу в пустоту, прижимая аппарат к уху так сильно, что от давления начинает болеть висок. — Ну же, возьми!