Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 23 – Марина Мартова

Увольняться?

Нет.

Бежать?

Никогда.

Есть ещё третий вариант.

И он подходит мне больше всех.

Я не буду прятаться.

Я не буду бояться.

Я — та, кто смогла выжить в аду.

Почему сейчас я должна бояться Его?

Нет, я буду работать у Никиты под носом. Буду напоминать ему о том, что не всё в этой жизни можно купить и не всё можно забыть.

Я отворачиваюсь от окна, поправляю волосы. Подхожу к своему столу и включаю ноутбук. В комнате чувствуется лёгкий аромат кофе, который уже давно остыл.

Пальцы ложатся на клавиатуру, но клавиши не двигаются… и вдруг стук в дверь.

Я вздрагиваю. Сердце опять делает болезненный кувырок.

— Даша, — голос Игоря звучит глухо. — Ты ещё здесь?

Молчу. Не хочу никого видеть.

Стук повторяется.

— Всё в порядке?

Я размыкаю губы, чтобы ответить… но вместо этого встаю, поворачиваю ключ в замке и открываю дверь.

Игорь стоит в полумраке коридора, нахмуренный, обеспокоенный.

— Ты выглядишь… — он запинается, пытаясь подобрать слово. — Усталой.

— Всё нормально, — отвечаю, заставляя себя говорить ровно, и чуть приподнимаю уголки губ в лёгкой полуулыбке. — Просто был долгий день.

Игорь кивает, но не уходит.

— Если что-то не так, ты скажешь, да?

Я киваю, не доверяя своему голосу.

— Ладно, — он проводит рукой по затылку и снова смотрит мне в глаза. — Тогда до завтра.

— До завтра.

Дверь закрывается, и я снова остаюсь одна.

Смотрю на стол, на ноутбук. Внутри всё горит, плавится, ломается.

Завтра. Завтра я посмотрю в Его лживые глаза и напомню ему — не словами, не истерикой, а каждой клеткой своего безупречного, холодного вида — что некоторые поступки не забываются. Некоторые раны не заживают… А некоторые тени из прошлого могут стать заслуженным наказанием…

Я буду твой карой, Никита Бессонов.

* Даша *

— Я опоздала! Чёрт возьми, я впервые опоздала на свою любимую работу! Бессонов — это всё ты виноват! — бурчу себе под нос, когда отправляю свою ласточку на эвакуаторе.

Красная иномарка жалобно стонет, пока её затягивают на платформу.

Моя красавица. Моя гордость. Два года без единой поломки, и надо же было заглохнуть именно сегодня. Именно в это утро. Именно когда Он появился в моей жизни и перевернул всё вверх дном.

Бессонов!

Как же я тебя ненавижу!

Запрыгиваю в ожидающее меня такси. Дешёвый, навязчивый запах хвойного ароматизатора въедается в ноздри.

К горлу подкатывает тошнота. Или от запаха, или от нервов, или от того, что я снова, спустя восемь лет, связываю с ним каждую чёртову неприятность в своей жизни… не знаю.

— Двойная оплата, — поворачиваюсь и говорю таксисту, молодому парню с дерзкими голубыми глазами, — если довезёте за полчаса.

Он смотрит на меня в зеркало заднего вида. И усмехается, но безрадостно.

Вот же чёрт.

— Пробки, девушка. Сами видите.

Увы, он прав. В это время даже по дворам сложно объехать вставший поток машин.

Вздыхаю и откидываюсь на спинку мягкого сиденья, а такси ныряет в плотный утренний поток.

В голове шумит от непрошеных, взвинченных мыслей.

С силой сжимаю пальцами свою чёрную кожаную сумочку, но это не помогает. Напряжение пульсирует в венах, висках, в крови.

Такси ползёт в пробке. Снег валит густо, почти вертикально, и дворники не успевают его сметать. За стеклом — сплошная белая каша.

Чёртова… чёртова зима…

Телефон нервно вибрирует в ладони.