Книга Мастерская Междумирья, страница 1 – Алёна Орион

Дверь в Мастерскую Междумирья поддалась с едва слышным серебряным перезвоном.

Я даже не подняла голову. Перо стремительно скользило по пергаменту — я пыталась укротить ту искрящую химию между Катериной, Айзеном и Рейном, которые снова умудрились поссориться в самый неподходящий момент, едва не разнеся мне весь сюжет. Иногда одного неверного слова достаточно, чтобы герои перестали слушаться автора.

На столе царил привычный творческий беспорядок. Тяжелая медная лупа прижимала черновики викторианского детектива. Рядом лежал обрывок алого бархата от роскошного платья Элеоноры, сохранивший тонкий аромат тайны и опасной игры. Чуть поодаль серебряный клык сторожил свежие главы новой истории, а поверх карты Элариса были разбросаны заметки о мирах, которые пока существовали лишь в моих мыслях.

Звонкий тявк заставил меня наконец оторваться от рукописи.

Ори, мой бессменный ушастый помощник, уже крутился возле двери, нетерпеливо виляя пушистым фиолетовым хвостом.

Я отложила перо и с улыбкой посмотрела прямо на тебя.

— А, это ты. Заходи, не стой на пороге, — я указала на глубокое кожаное кресло для гостей. — В моей Мастерской всегда найдется место для тех, кто ищет хорошую историю.

Ори тут же подскочил к тебе, требуя свою порцию внимания, а получив её, с довольным фырканьем нырнул под стол. Оттуда донесся знакомый грохот опрокинутых коробок.

— Только не опять… — вздохнула я.

Лисёнок с торжествующим видом выкатил на середину комнаты потемневший деревянный коловрат. Я подняла оберег — шероховатая поверхность привычно кольнула пальцы скрытой внутри искрой, словно древняя магия до сих пор жила в древесине.

— Похоже, именно ты решил, какую историю мы будем слушать первой. — С интересом разглядывая резные линии на дереве, я чуть улыбнулась. — Это ведь про ту девушку, что решила испытать судьбу в ночь на Ивана Купалу и случайно впустила в свой мир незваного гостя из прошлого.

Переведя взгляд на тебя, кивнула на чайник:

— Чай будешь? Устраивайся поудобнее и слушай внимательно…

Стоило положить коловрат на закрытую тетрадь, как дерево вспыхнуло теплым золотистым светом. Страницы сами дрогнули, перелистнулись с тихим шелестом и замерли на первой главе.

Полина с глухим раздражением захлопнула крышку ноутбука, и звук эхом разнесся по пустой гостиной. На настольных часах светилось 23:45.

Ночь на Ивана Купалу. Время, когда, если верить сказкам, ведьмы слетаются на Лысую гору, в лесах цветет папоротник, а реки светятся от огней купальских костров. В реальности Полины магия отсутствовала как класс. Ее заменяли гора недоделанных дизайн-макетов, остывший кофе и ноющая боль в пояснице от долгого сидения.

Она со стоном потянулась, позвонки хрустнули, как сухие ветки. Тишину в квартире одиннадцатого этажа нарушал лишь мерный гул вентиляции. Полина подошла к окну и раздвинула тяжелые шторы. Город внизу горел жидким золотом уличных фонарей — красивый, равнодушный и технологичный.

Обернувшись, она скользнула взглядом по рабочему столу. Там лежал странный предмет: потемневшая от времени деревянная подвеска с вырезанным коловратом. Полина купила ее днем на блошином рынке просто за компанию с подругой. Старушка в цветастом платке, торговавшая деревянными безделушками, тогда долго трясла сухой рукой, настаивая: «Возьми, девка. Сильный оберег. От тоски сбережет, суженого привадит. В Купальскую ночь подержи в руках и всё сбудется».