Книга Измена. Хроника предательства, страница 11 – Галина Колоскова

Пауза. Она длится секунду. Может, две. Но в этой паузе умещается всё. Я слышу, как она вздыхает. Как перекладывает трубку к другому уху. Как на заднем плане кричат дети.

— Сегодня? — переспрашивает она. — Ой, Маш, у нас тут дети болеют, Саша в командировке, я сама с ног валюсь. Давай на следующей неделе? Я свяжусь с тобой, хорошо?

— Хорошо.

Отключаюсь.Нужно предупредить дочь.

Алёна. Сброс. Алёна. Сброс. Алёна — абонент недоступен.

Смотрю на телефон. На карту в навигаторе. На пустую дорогу впереди.

Завожу двигатель.

Я еду час. Может, два. Я не смотрю на часы, не смотрю на указатели, не смотрю никуда, кроме белой полосы разметки, уходящей в бесконечность.

Высотки сменяются спальными районами, спальные районы — частными домами, частные дома — лесом, серым, мокрым, продрогшим до костей.Москва остаётся позади.

Пост ДПС возникает внезапно.

Сначала вижу проблесковые маячки — синие, холодные, беспощадные. Потом — жезл, поднятый в мою сторону. Потом — лицо инспектора, равнодушное, уставшее.

— Ваши документы.

Я протягиваю права. Свидетельство о регистрации. Всё дрожит в пальцах.

Он смотрит. Долго. Сверяет с чем-то в планшете.

— Выйдите из машины.

— Что-то не так?

— Выйдите.

Я выхожу. Ноги не слушаются. Асфальт мокрый, скользкий, я чуть не падаю. Цепляюсь за дверь.

— Мария Николаевна Береговая? — уточняет инспектор.

— Да.

— Ваш автомобиль находится в розыске. Заявление об угоне подано сегодня в 14:30.

У меня пересыхает во рту.

— Что?

— Машина в угоне. Пройдёмте.

Не верю своим ушам. Неужели кто-то там наверху решил, что мало всего свалилось на мою голову?

— Это моя машина! — голос срывается на визг. — Муж оформил её на меня, это моя машина!

— Собственник — гражданин Береговой Роман Олегович, — инспектор читает с планшета бесстрастно, как приговор. — Вы незаконно завладели транспортным средством.

— Это неправда! Я его жена!

— Пройдёмте.

Я не помню, как сажусь в патрульную машину. Как захлопывается дверь. Чемодан остаётся в багажнике «Фольксвагена», припаркованного у обочины. Смотрю на него в заднее стекло, пока он не исчезает за поворотом.

В отделении пахнет дешёвым кофе, табаком и безнадёгой.

Я сижу на жёсткой скамье, сжимаю в пальцах сумочку и смотрю на часы. 18:47. 19:12. 19:35.

— Мне положен звонок? — спрашиваю я у дежурного.

— Позже.

— Когда?

— Когда оформят.

Опускаю голову. В кармане пальто что-то хрустит. Нащупываю квадратный край тонкого пластика.

Визитка.

Я смотрю на буквы и вспоминаю: серые глаза, седина на висках, спокойные руки на руле. «Маньяков ловлю. В рабочее время, между прочим».

Полицейский возвращает мне смартфон.

— Один звонок, не больше. Нечего тут устраивать говорильню.

Я смотрю на цифры. Восемь штук. Набираю их.

— Слушаю.

Голос спокойный.

— Это Маша, — продавливаю сквозь горло. — Мы вчера… я сегодня…

— Что случилось?

— Меня забрали в полицию. Говорят, я угнала машину. Это неправда. Это моя машина…

Голос срывается.

— Где вы? — обрывает Кирилл.

— В отделении. В Подмосковье. Я не знаю точно адрес.

Тишина. Секунда. Две.

— Скиньте геолокацию. Я выезжаю.

— Сюда нельзя просто так приехать, это полиция…

— Маша.—Он произносит моё имя по слогам — и я замолкаю.

— Ждите. Я приеду.

Короткие гудки.Я сижу и смотрю на телефон…

Он приезжает через сорок минут.