Книга В руках подонка, страница 3 – Виктория Вашингтон

Я помню, как схватила телефон, как снова и снова набирала его номер, слыша только длинные гудки в ответ. День тянулся бесконечно. Тревога превращалась в отчаяние. Я искала его, отчаянно хватаясь за мысль, что должна получить объяснение.

Когда я его нашла, всё стало ещё хуже. Он стоял там, спокойный, холодный, как будто ничего не случилось. Его взгляд скользнул по мне, как по пустому месту. Я тогда не выдержала, не смогла молчать. Но в ответ получила лишь жестокие слова и понимание, что все случившеемя было для него только развлечением.

Он ушёл так же легко, как пришёл в мою жизнь. Оставил меня стоять на месте — сломанную, опустошённую, ничего не значащую для него.

Но сейчас я знала: он всё-таки что-то значил. Не для меня, а для той девчонки, которую он оставил позади. Для той, которая тогда ещё верила, что сможет победить его холод. Глупая, наивная, смешная.

Теперь я была другой. Теперь я не верила, что его можно победить и даже бы не стала пытаться никогда.

Наши прошлые столкновения оставили шрамы — не видимые, не те, что можно было бы объяснить или показать, но они были. Глубокие. Острые.

Сейчас он будто стал еще более высокий. Статный. На нём был идеально сидящий костюм глубокого тёмного оттенка. Ткань играла на свету, подчёркивая силу его плеч и точные линии тела. Белая рубашка была расстёгнута у ворота, а на запястье блеснули часы из белого золота, слишком дорогие, чтобы их могли носить случайные прохожие.

Но это было не главное. Главное — его лицо.

Резкие скулы, хищно очерченные губы, лёгкая тень щетины. Его тёмные волосы зачёсаны назад, словно небрежно, но каждая деталь выдаёт абсолютную точность. В нём всё — от взгляда до шагов — говорило о власти. И этот взгляд…

Его глаза. Лёд, чистый и безжалостный. Даже на расстоянии в пятнадцать метров, отделяющем нас, их холод пронизывал. Они были устремлены вперёд, равнодушные к миру вокруг.

И он был не один.

Рядом с ним шла девушка. Высокая, с идеальной фигурой, одетая в облегающее платье, подчёркивающее её безупречные формы. На её лице застыла чуть насмешливая улыбка, взгляд блестел. Её руку, легко касалась его локтя.

Они прошли мимо пруда, их фигуры всё ближе приближались к тому месту, где я стояла. Расстояние между нами сократилось до нескольких метров, но Дамьен даже не взглянул в мою сторону. Его внимание было сосредоточено на дорожке, будто весь остальной мир для него не существовал.

Но даже в этом безразличии было что-то подавляющее. Каждый звук хрустящего гравия отдавался у меня внутри.

Я стояла оцепенев и вцепившись в ограду, пока они прошли мимо. Он был настолько близко, что я почувствовала тонкий шлейф его парфюма — холодный, строгий, с нотками древесины и чего-то терпкого. Его фигура растворилась в свете аллеи, но напряжение осталось, как будто он забрал часть воздуха вместе с собой.

И только когда их силуэты исчезли за поворотом, я поняла, что всё это время задерживала дыхание.

Я возвращалась из кафе с холодным кофе в руках. Было почти одиннадцать вечера, но люди бродили по территории, кто-то замедлял шаг, кто-то напротив, подталкивал сзади, вынуждая держать дистанцию и лавировать между ними.

Я старалась двигаться быстрее, но удерживать равновесие с кофе в руках на узкой тропинке было нелегко. Где-то впереди мелькнула высокая фигура девушки, которая шла прямо передо мной. Она то и дело смотрела то в телефон, то рассматривала свои ногти и поправляла прическу. Её шаги казались хаотичными, как будто она одновременно пыталась идти, смотреть на экран и обдумывать свои дела.