Книга Друг отца. Плата за свободу, страница 22 – Катя Кекс

— Ты ждала меня, — говорит не вопросом.

Я молчу.

— Это хорошо, — он улыбается. — Я тоже ждал, когда увижу тебя, моя хорошая.

Он встаёт, уходит переодеваться. А я остаюсь сидеть, чувствуя, как горит лицо. Последние слова Юрия заходят в грудь раскалённым железом и медленно, выжигающе растекаются по венам, захватывая изнутри.

Через две недели после свадьбы Молотов сообщает, что мы едем на благотворительный вечер.

— Что? — я поднимаю голову от тарелки. — Какой вечер?

— Благотворительный. Сбор средств для детских домов. Будут все мои партнёры, конкуренты, важные люди. — он смотрит на меня. — Ты поедешь со мной.

— Я... — я не знаю, что сказать. — Я не готова.

— Готова. — он отрезает кусок стейка. — Стилист приедет завтра в четыре. Платье уже выбрано.

Я смотрю на него. Хочу возразить. Хочу сказать, что не хочу быть выставленной напоказ, не хочу, чтобы на меня смотрели, оценивали, обсуждали.

Но он смотрит на меня спокойно, уверенно, и я понимаю — это не обсуждается.

— Хорошо, — говорю я тихо.

— Умница.

На следующий день в четыре приезжает Светлана.

Она привозит платье — длинное, тёмно-синее, бархатное. С закрытой грудью, но с разрезом до бедра. Сдержанно. Элегантно. Дорого.

— Юрий Сергеевич сказал, вы будете в центре внимания, — поясняет она, поправляя ткань на моих плечах. — Это платье подчёркивает вашу фигуру, но не выглядит вызывающе, пересудов не будет.

Я смотрю на себя в зеркало. Не узнаю.

— И туфли, — Светлана протягивает лодочки на высоком каблуке. — Примерьте.

Я надеваю. Каблук устойчивый, но высокий. Я чувствую себя выше, тоньше, элегантнее.

— Теперь макияж.

Визажист работает быстро, уверенно. Тени, тушь, помада — не яркая, но выразительная. Волосы укладывает локонами в высокую причёску, один оставляет на плече.

Я смотрю на себя в зеркало и не узнаю. Красивая женщина. Уверенная. Дорогая.

Его жена.

— Готова? — голос Молотова за спиной.

Я оборачиваюсь.

Он стоит в дверях гостиной. В тёмном костюме, белой рубашке, чёрном галстуке-бабочке. Волосы уложены, лицо выбрито. Он смотрит на меня долго, медленно, следуя взглядом с ног до головы.

— Красиво, — говорит. — Очень красиво.

Юрий подходит. Берёт меня за руку.

— Поехали.

Вечер проходит в огромном зале, где всё сверкает: люстры, бокалы, украшения на женщинах.

Молотов держит меня за талию, как на свадьбе, только теперь я не чувствую себя куклой. Я чувствую себя... его женой.

— Ангелина, познакомься, — он представляет меня одному партнёру, второму, третьему. — Моя жена.

Я улыбаюсь, пожимаю руки, говорю что-то вежливое. Я играю свою роль. И, кажется, у меня получается.

Я чувствую на себе взгляды. Женщины разглядывают моё платье, мои туфли, моё кольцо. Оценивают. Завидуют? Может быть. Мужчины смотрят по-другому. С интересом.

Молотов замечает каждый взгляд. Каждый раз, когда кто-то задерживается слишком долго, его пальцы на моей талии сжимаются чуть сильнее.

Я чувствую это. И мне... нравится.

— Устала? — спрашивает он через два часа.

— Немного, — признаюсь я.

— Скоро уедем. — он наклоняется, целует меня в висок. Легко, естественно. Как будто это нормально.

Я замираю. Не от страха. Оттого, что мне приятно.

— Хорошо, — шепчу я.

Он ведёт меня через зал. У дальней стены стоит мужчина лет шестидесяти, в дорогом костюме, с тростью. Рядом с ним — женщина. Молодая, красивая, с идеальной укладкой и бриллиантами на шее.