Книга Эобара, страница 63 – Владимир Орестов

Леониду снилось, что у него на кухне сидит Сашка – с лицом в запёкшийся крови, проломленной грудной клеткой с правым глазом, вопреки законам анатомии, свисающем на пучке нервов и сосудов из пустой глазницы.

То ли правый глаз так портил картину, то ли нет, но смотрел Сашка на лучшего друга зло и сердито, изо всех сил сжимая в руках какую-то выцветшую книжку в мягкой обложке.

— Ты помнишь эту книгу? – не своим, каким-то сипящим голосом, спросил Леонида мертвец. – Ты помнишь её?! – Сашка поднял книжку вверх, и Леонид наконец-то понял, что это такое: сборник английских волшебных сказок. Они вместе занимались по нему с репетитором в последний год перед школой – когда Леониду было шесть. Безумная идея родителей Сашки, что-то связанное с интенсивным развитием детей…. Старая, потёртая, переклеенная скотчем книжка.

— Ты помнишь её?! – мертвец уже даже не сипел, а шипел, как гадюка и извивался на стуле. Изломанные рёбра ходили ходуном под когда-то белоснежным свитером. – Ты помнишь сказки про эльфов?! Ты помнишь, как забыл её на детской площадке и что было потом?!

Сашка швырнул в Леонида ни в чём не повинную книжку. Тот не успел отшатнулся. Переплёт ударил его прямо в лицо... Но это уже была не книжка, в Леонида врезался с неумолимостью несколько тонн металла потерявший управление КамАЗ...

По батареи стучали. Простыню можно было выжимать, причём желательно в стиральной машине на режиме «Отжим». Сколько Леонид кричал, он не помнил.

Сбросив одеяло, он поспешил в лоджию, надеясь только на одно: что если не одна сигарета, то две или даже три, позволят всё же спрятать в памяти эту кровавую маску с повисшим глазом.

Но не успел он сделать и одной затяжки, зазвонил телефон. Номер был незнакомый.

Суббота, шестнадцатое октября

1. – С вами всё хорошо, ткач? – учтиво, но в то же временем с не особо скрываемой добродушной усмешкой спросил у Читающего Вероятности незнакомец, подхвативший его под руки.

Читающий Вероятности обернулся через плечо и посмотрел на человека, спасшего его от позорного, а главное, ничем не объяснимого падения в грязь посреди пустого переулка.

К его стыду незнакомец не был ни ткачом, ни даже слугой из Мастерской – простолюдин, чёрная кость, «пена улицы»…

Читающий Вероятности резко дёрнулся и шагнул вперёд, освобождаясь от позорной поддержки. Ещё секунду ему казалось, что он слышит где-то на самой границе слуха какой-то странный звук, больше всего похожий на мурлыканье (При чём тут оно?), затем, наконец, всё закончилось.

Голова больше не кружилась, желудок не пытался выскочить через горло, яркие пятна всех цветов и оттенков перестали носиться перед глазами. Даже непонятное мурлыканье прекратилось.

Незнакомец стоял на месте, глядя на него со всё той же непочтительной улыбкой.

Незнакомец ли?

Читающий Вероятности присмотрелся внимательнее. На какое-то мгновение ему показалось, что он где-то уже видел эти чёрные кудри и острое лисье лицо, эти голубые глаза, выглядящие на контрасте с цветом волос непривычно и неестественно, и наконец, эту улыбку: весёлую, расслабленную, наглую. Где-то совсем недавно или… напротив, давным-давно – в другом мире, в другой жизни, в другой вероятности…

Где же он мог его видеть?!

Кто-то мурлыкнул на периферии сознания и пропал, величественно стуча пушистым хвостом по стенам. Теперь уже навсегда.