Онлайн книга «Эобара»
|
— Но Основатель также написал, что Пётр должен был помочь ему обрести нить, - вмешался Читающий Вероятности. – Пётр мёртв, мальчик без нити. И да, разумеется, ни слова о том, что мальчик оказался тем, кого, судя по всему, искали хориты. — Да, - вздохнул Рохбен. – Я всё время думаю об этом и иногда, действительно, мне кажется, что мы проиграли и всё потеряно. Но, - улыбнулся ган, - однако же, мальчик ещё жив, он присутствует в твоих видениях, а значит… - книга захлопнулась с грохотом, - ничего ещё не потеряно. Читающий, о чём ты думаешь? — Простите, ган, - встрепенулся Читающий Вероятности. Он опять вспомнил свой утренний сон – простой сон, не видение, не вероятность – прошлое, тот день, когда его вышвырнуло из родного мира и он обрёл нить. – Вы помните Исилора? – внезапно спросил он. Рохбен недоумённо поднял брови: — Разумеется, но при чём тут… — Как погиб Исилор? Почему-то Читающему Вероятности стало безумно важным вспомнить это. — Ты не помнишь? – переспросил Рохбен и сам же себе ответил. – Разумеется, не помнишь. Это было в каком-то дрянном безымянном мире, местные звали его Кармча. Исилор… — Я помню, - перебил гана Читающий Вероятности. Поток воспоминаний хлынул ему в голову. Небо цвета застоявшегося гноя, воздух, который обжигает лёгкие при каждом вздохе, земля ежесекундно извергающая свои внутренности и они, десятеро ткачей, стоящие на плоской вершине высокой скалы… Сводящее с ума опьянение своей силой, помноженное в десять раз, раздираемый в клочья мозг, пытающийся обратить назад не обратимое, утихомирить взбунтовавшуюся реальность, заставить практически мёртвый, но такой важный в ткани Полотна мир, одуматься и не умирать… Нечеловеческая боль, кромсающая всё тело, Исилор, за несколько секунд постаревший на несколько столетий, похожий больше на мумию, чем на живого человека, разрывающий цепь и падающий на колени… Оглушительный рёв Рохбена: «ДЕРЖИМ ЦЕПЬ» … И наконец, тысячи коленопреклонённых людей, у подножия скалы, приветствующих спасителей их мира. И крик сотен глоток: «Эобара! Эобара! Эобара!»…. Читающий Вероятности потряс голов, отгоняя внезапные воспоминания. — К чему ты об этом спросил? – ещё раз спросил Рохбен. «К тому что я хочу вспомнить своё имя!» - не ответил Читающий Вероятности. Вместо это он сказал: — Я пытался вспомнить утром, как я обрёл свою нить. — Ты сделал это уже в Междумирье. Один из последних ткачей, «родившихся» так. — Мне помог Исилор. Обжигающая боль в правой руке, что-то шмякается на чёрную скалу, кровь хлыщет из раны… Читающий Вероятности схватился за культю. — Мы не можем ждать, пока родной мир мальчика вышвырнет его прочь, - покачал головой Рохбен. – И даже если бы это произошло в ближайшие дни – шанс на то, что он погибнет один, без нити, в неизвестном мире – велик, несмотря на все твои видения и все записи Основателя. Он должен обрести нить в своём мире. — Как? Ведь теперь… — Он – особенный, - перебил Читающего Вероятности Рохбен. – Он -тот, кто завершит Полотно. Он – равен по силам Основателю. Я уверен, что он сможет обрести нить сам, без чьей-то помощи и единственное, что мне надо – это связаться с ним. Читающий Вероятности посмотрел на затянутое белым туманом зеркало. — Но как обычно, когда нам так нужна связь, Междумирье штормит. И поэтому, - Рохбен со всей силы ударил кулаком по столу, - я уже шесть часов не отхожу от проклятого зеркала, пытаясь связаться с мальчиком. Пока – ничего, - он криво улыбнулся. |