Книга Архонт на каникулах (книга 1), страница 93 – Олег Ефремов

Пробую отматывать время назад. Получается, но с большим скрипом из-за атрофированного алкоголем мозга на целых пятнадцать минут. Это даже радует, не пятнадцать секунд же, так что еще успею добежать до нужного дома. Поднимаясь по лестнице на крышу здания, слышу выстрел, которым меня и подстрелили. Успел до того, как стрелок попытается скрыться. Открываю дверь, обнаруживаю наемника, бородатого мужика, который уже собирает снайперскую винтовку. Бегу к нему навстречу и вижу округлившиеся от удивления глаза. Зрелище еще то, к такому его жизнь точно не готовила. Пьяный вонючий бомж, шатаясь из стороны в сторону, явно решил самоубиться об профессионала-наемника. Он откладывает в сторону оружие и достает большой армейский нож. Я же с голыми руками пытаюсь напасть на этого громилу.

— Ты кто такой? — ревет на французском профессиональный снайпер. Французский язык вообще не создан для брутальных мужиков. Его вопрос звучит довольно красиво, это я отмечаю где-то на задворках сознания. Делаю под шаг, далее, хотел сказать, приседаю, но нет, просто плюхаюсь на пятую точку и пробиваю кулаком по яйцам. В пьяном угаре тело меня слушается с трудом. Француз матерится, но так и не скажешь. Речь прямо вот завораживает своими переливами, словно ручей журчит. Протискиваюсь под его ногами и пробиваю под колени ребрами ладоней. К такому бою мужик был не готов, заваливается вперед, а я набрасываюсь со спины, пытаясь придушить. Он колотит по мне локтями, стараясь скинуть вонючего бомжару. Понимаю, что эту шею буйвола мне не свернуть слабыми пальцами, поэтому, выбрав момент, пробиваю по нужным точкам костяшками пальцев, погружая жертву в бессознательное состояние. Он заваливается набок, а я, тяжело дыша, скатываюсь с громилы.

Далее забираю нож, убираю винтовку, связываю его же шнурками руки, врубаю петлю. В любой момент сюда могут нагрянуть гвардейцы, поэтому надо спешить. У меня есть от силы двенадцать минут, за которые необходимо многое узнать. А потом откатить время назад и свалить с этой крыши. Даю леща французу, приводя того в чувства. Он дергается, пытается разорвать путы, втыкаю в него нож и проворачиваю в ране. Наемник воет на весь дом и улицу.

— Кто тебя послал меня убить, то есть его убить? — говорю, естественно, на русском и показываю вниз на Ларика, которого он только что пристрелил. Тот продолжает орать и материться. Вытаскиваю нож и всаживаю в другое место, снова проворачиваю. Выбираю пока руки и ноги, здесь он за десять минут не сдохнет. — Кто его заказал? — снова вытаскиваю с кусками плоти нож из раны.

— Стой, стой, русский. Я плохо говорить. Мне дали заказ, оплатить, если русский пацан — убить, — он достает фото Иллариона.

— Кто передал тебе это? — показываю на фото.

— Обычный заказ утром поступить в гильдию убийц, — он пытался отползти от меня в угол крыши, но кто же ему позволит.

— Где находится эта гильдия убийц? — уже решил туда наведаться, чтобы поговорить по душам с главарем об отмене заказа.

— Интернет, сейчас там все получают заказы. Я был в этом городе, смог быстрее других добраться до цели, — обламывает он мои далекоидущие планы.

— Сколько за голову пацана предложили? — интересно, во сколько оценили хрономага.

— Двадцать кусков евро, — негусто, но народу за такой простой заказ согласится довольно много. Это прямо проблема, которая нарисовалась на пустом месте. Времени у меня не остается, обшариваю карманы скулящей жертвы. Вижу брелок с номером гостиницы, запоминаю название и отматываю время на пятнадцать минут назад. Я еще только подбегаю к дому, где засел стрелок, но вот подниматься туда уже нет никакого смысла. Разворачиваюсь и двигаюсь в сторону стоянки автомобилей. Гремит выстрел, уже в третий раз слышу, как меня убивают. Парадокс времени. Получается, когда отматываю время назад, то существую в двух телах одновременно. В теле бомжа и в теле пацана, которого еще только собираются пристрелить.