Книга Академия волков. Темная кровь, страница 23 – Ульяна Соболева

"Дочь наша... наконец-то..."

"Так долго ждали..."

"Приди... узнай правду..."

Дочь? Чья дочь?

Я приложила ладонь к каменной стене. Камень был тёплым, пульсирующим, словно под ним билось гигантское сердце.

И тут стена под моей рукой начала светиться.

Слабое серебристое свечение просочилось сквозь камни, очерчивая контуры... двери. Скрытой двери, о существовании которой я не подозревала.

Тайный проход в стене комнаты. Конечно. Потому что в готических замках не может быть ничего простого.

"Открой... войди... мы расскажем..."

Голоса стали почти умоляющими. И что-то внутри меня — что-то древнее и забытое — потянулось к этому зову.

Я нашла скрытую ручку и осторожно потянула. Дверь поддалась беззвучно, открывая узкий проход, уходящий во тьму.

Классический выбор: остаться в безопасности или последовать за таинственными голосами в неизвестность. И я, как истинная идиотка, выбираю второе.

Я взяла свечу и шагнула в проход.

Коридор был узким, стены покрыты странными символами, которые светились тем же серебристым светом. Воздух здесь был другим — более плотным, пропитанным чем-то древним и могущественным.

Если это ловушка, то очень красиво оформленная.

Голоса вели меня вперёд, через лабиринт переходов и лестниц. Я спускалась всё глубже в недра Академии, в места, о существовании которых не подозревала.

Наконец коридор вывел меня в круглую комнату с высоким сводчатым потолком. Стены были покрыты фресками — изображениями людей с серебристыми глазами, сражающихся с волками. В центре комнаты стоял алтарь из белого мрамора, а над ним...

Портреты.

Десятки портретов людей в белых одеждах. Мужчины и женщины с благородными лицами и глазами, которые светились внутренним огнём. И все они смотрели на меня.

Портретная галерея мёртвых. Как уютно.

"Стражи..."— прошептали голоса."Твои предки... твой народ..."

Я подошла ближе к портретам. Лица были разными, но что-то в них казалось знакомым. И тут я увидела его — портрет женщины с тёмными волосами и светло-голубыми глазами.

Женщина была как две капли воды похожа на меня.

Или я на неё.

Под портретом была табличка с выгравированной надписью: "Селена Морен. Последняя из Стражей. 1825-1847."

Морен. Моя фамилия.

Предок. Это моя прапрабабушка или что-то в этом роде.

"Селена... твоя прапрабабушка..."— подтвердили голоса."Убита оборотнями за любовь к их врагу..."

Я протянула руку к портрету, и произошло нечто невероятное. Изображение ожило.

Женщина повернула голову и посмотрела на меня. Её губы дрогнули в печальной улыбке.

— Алая, — сказала она голосом, который звучал как эхо. — Наконец-то мы встретились.

Говорящие портреты. Определённо не самое странное, что я видела в последнее время.

— Ты... Селена? — спросила я, чувствуя себя полной идиоткой.

— Да. И я так долго ждала, когда ты придёшь домой.

Домой? Это место — мой дом?

— Я не понимаю. Что происходит? Кто такие Стражи?

Селена печально улыбнулась.

— Мы — древняя раса, дитя. Рождённые для того, чтобы удерживать равновесие между человеческим и звериным миром. Наша кровь может исцелять, наша сила — подчинять волков, наши знания — создавать барьеры между мирами.

Сверхспособности. Конечно. Потому что обычная человеческая жизнь была бы слишком скучной.

— Но нас истребили, — продолжала она. — Оборотни боялись нашей силы. Все Стражи погибли... кроме тех немногих, кто сумел скрыться среди людей.