Книга Знахарь 6, страница 74 – Павел Шимуро

Мертвец, стоящий в строю живых, потому что никто не проверил, дышит ли он.

— Вейла.

Она обернулась от прилавка с тканями.

— Седьмой ствол. Расскажи о нём.

Вейла проследила за моим взглядом и пожала плечами.

— Старый Кривой. Лет сорок как засох, может, больше — никто точно не помнит. Платформы на нём лёгкие, склады для товара, который не жалко потерять. Лавок нет, жилья нет. Примета плохая — местные считают, что мёртвое дерево притягивает мёртвое. Администрация хотела снести ещё до моего первого каравана сюда, но Лира запретила — сказала, корни Кривого переплетены с корнями соседних стволов, и если вырубить, то посыплется нижний ярус.

— Сорок лет, — повторил я.

— Примерно. А что?

— Ничего, просто считаю.

Мёртвый Виридис Максимус посреди живого города, и никто не связал это с проблемой, которая медленно расползалась по всей корневой системе региона. Симптом, принятый за косметический дефект.

Я повернулся обратно к рынку и краем уха зацепил обрывок разговора у соседнего лотка.

— … а мой дед говорил, что раньше кристаллы были другого цвета.

Голос принадлежал караванщику, которого я видел на площадке в первый день — старший, с обветренным лицом и белым рубцом на горле, похожим на след от удавки. Он сидел на ящике, положив ладони на колени, и говорил с младшим спутником — парнем лет двадцати пяти, который жевал вяленое мясо и слушал с той вежливой скукой, которая бывает у людей, слышащих историю не в первый раз.

— Не синие, не белые, а золотые, как мёд на просвет. Он клялся, что видел это в детстве, когда лазил на самый верх. Выше Кроны, представь себе. Говорил, там свет шёл не от кристаллов, от самих ветвей. Третий Полог он это называл.

Младший проглотил кусок мяса.

— И что, дед твой прямо туда залез?

— Залез. Мальчишкой ещё. Балбес был, видишь ли, отчаянный, как и все в этой семье. Залез и увидел, а потом на следующий год ослеп. Просто встал утром, а глаза не работают. Ни боли, ни крови. Вот были глаза, а вот и нету. Говорил, это плата за то, что заглянул.

Младший усмехнулся.

— Может, он просто пьяный был, а ослеп от самогона?

Старший караванщик посмотрел на него долгим, немигающим взглядом, в котором не было обиды, только усталое терпение человека, который знает, что некоторые вещи бесполезно объяснять.

— Может, и от самогона, — сказал он, отвернувшись.

Я не обернулся, не подошёл, не задал ни одного вопроса. Просто шёл дальше рядом с Вейлой к следующему прилавку, где нас ждали склянки медицинского спирта.

Но слова «Третий Полог» и «золотой свет» легли в память, рядом с отчётом инспектора Рена о золотом свечении за Кроной. И тремя зондами Академии, которые не вернулись. И слепотой деда-караванщика на следующий год, без боли, без причины.

Кто-то за Кроной платил входную цену за каждого, кто заглядывал. Или что-то.

…

Мастерская Морана располагалась на втором ярусе четвёртого ствола, в тупиковом ответвлении коридора, куда не долетал шум рыночной площадки. Запах я почуял ещё за поворот до двери: спирт, сушёные травы и что-то сладковатое, похожее на увядающие цветы. Запах, который в прошлой жизни я ассоциировал с аптечными складами.

Моран сидел за столом, сгорбившись над ступкой, и растирал что-то пестиком.

Ирма спала на лежанке в углу. Дыхание ровное, четырнадцать вдохов в минуту. Бедро зафиксировано шиной из двух костяных планок, перетянутых льняной тканью. Повязка чистая, подтёков нет. Кожа вокруг шва розовая, без синюшности. Хороший прогноз.