Книга Системный Кузнец XII, страница 22 – Ярослав Мечников, Павел Шимуро

Глаза Гало дрогнули. Страх в них и раньше был, теперь же вытеснил всё остальное. Губы задрожали.

— Я… я просто свою работу делал, мужик. Ты ведь сам такой, чую, сам по найму ходишь. — Голос у него стал тоньше, почти умоляющим. — Давай договоримся, а? Вот честно тебе говорю. Ты меня отпускаешь, и я линяю. Линяю так, что ни Сальери, ни ты, ни вот парнишка этот, — он мотнул головой в мою сторону, — больше меня не увидит. Залижусь где-нибудь, потом подамся в Альдорию или вовсе на Север, к Драконьим Пикам, в Каменный Предел. Говорят, там край света, там меня и духи не найдут. Только пятки мои и сверкнут. Ну?

Он замолчал. Глаза его заблестели, в уголках набрякли слёзы. Смесь осознания близкого конца и какой-то отчаянной надежды, что сейчас разжалобит, что его пощадят, и человечность возьмёт верх.

А я вдруг понял, что стою и просто смотрю.

Внутри шевельнулось знакомое — вмешаться и сказать, чтоб отпустили. Так, как сделал бы раньше, в Оплоте или в Замке. «Брок, хватит, он уже сломан, он не сможет». Слова почти подошли к горлу.

И встали.

Потому что руки у меня уже в крови. И я хорошо это чувствовал кожей левой ладони, на которой засыхали ошмётки чужой шеи. Как бы я сейчас ни пытался изобразить милосердие, этим той шеи обратно не налепишь. Да и с какой стати я должен быть уверен, что он, все таки добравшись назад, не выведет сюда новых людей, крепче этих? Что не попадётся Сальери и не расскажет всё под пыткой? Что не продаст штольню тем же гильдейским за серебряный слиток?

Не успел я додумать, как Брок заговорил снова.

— Да ты пойми, братишка. — Голос у старого волка стал почти тёплым. — Я, может, и рад бы. Вот честно. Понимаю — работа, поживиться хотел на таком куске, как этот камушек. Сам грешил не раз. Руки у меня, дружище, далеко не чистые, что уж тут.

И тут Брок впервые за всё это время поднял взгляд на меня. Посмотрел прямо и долго. В глазах у него было что-то такое, что я не сразу сумел назвать — какое-то тяжёлое, усталое признание. «Добро пожаловать, пацан. Теперь и ты в этом по шею».

— В отличие от этого парнишки, — проговорил он, не отводя от меня глаз. — Вот теперь и он руки замарал.

Перевёл взгляд обратно на Гало.

— Из-за тебя, тварь, замарал, — голос налился ядом. — Из-за тебя, падаль, парень на всю жизнь эту ночь с собой понесёт. А оставлять тебя мне резона нет. Место мне нужно. Дела у меня тут, понимаешь? Серьёзные дела. А ты сюда притащил пятерых головорезов.

Снова захотелось сказать, вмешаться — хоть что-то.

— Брок, — проговорил я тихо.

— Не лезь, пацан, — отрезал он, не оборачиваясь. — Я сам с этим отродьем разберусь. Не твоё дело сейчас.

Голос у него был такой, что я прикусил язык.

Брок резким движением сгрёб Гало за волосы и вдавил лицом в каменную плиту. Лоб у того глухо стукнулся о базальт. Сила, с которой старый волк держал практика пятой или шестой ступени, была невообразимой. Казалось, ещё немного, и череп просто треснет, как ореховая скорлупа.

— Говори мне, кто ещё знает про это место! — рыкнул Брок ему прямо в ухо. — Сальери знает? Кому ещё рассказывал? Ну!

— Нет, нет, нет, — закричал Гало, захлёбываясь. Слова выходили рваные, вперемешку со всхлипами. — Не говорил я ему точное место! Сам выследил, сам пошёл, со своими, хотел перехватить, пока Сальери не узнал! Камень себе хотел! Себе! Никто не знает, клянусь, никто…