Книга Сбой реальности. Книга 4, страница 106 – Михаил Юрьевич Попов

Я кивнул.

— Что я вообще должен сделать? — я слабо представлял себе планы по спасению рядового лечилки.

Она помолчала. В студии раздавался только шум стука по клавишам терминала. Пахло какой-то сыростью, тянуло прохладой, без верха одежды было неуютно. Когда с настройками подключения персонально меня было покончено, азиатка подошла ко мне, наклонилась близко к моему лицу, и твердо заявила.

— Чудо.

Представьте себе мелкую фракцию у сита. Настолько мелкую, что в каждую ячейку втиснется максимум один микрон. Моя сила, которой я обладаю благодаря сраному кристаллу-статуэтке, которую я случайно притащил в игру, вдавила меня сквозь это сито, дефрагментировав каждую мою запчасть и собрав воедино заново.

Прежде, чем я погрузился в это место, на мои запястья нацепили сразу десяток браслетов в сумме. По нажатию клавиши в мою кровь поступает аркданс, и друзьям «с той стороны» останется только менять их по мере выгорания.

Первая доза врезалась в вены, потекла вверх по сосудам, забрала мозг под свое управление. Тело дернулось, будто меня током шарахнуло. Глаза зажмурились сами собой, а потом — тьма. Нет… не тьма. Что-то другое. Чувство, когда проваливаешься и «ухаешь» в пустоту в миг перед тем, как уснуть. Сквозь реальность, сквозь кресло и пол, сквозь обозримый, натуральный, достоверный мир.

Открываю глаза.

Первая теория, в которую пришлось поверить прежде, чем попробовать, подтвердилась. Это не подпространство из игры, не код, не строки цифр, которые я ожидал увидеть. Это место — живое, но мертвое одновременно. Воздух густой, как патока, но дышать можно. Вокруг — бесконечная серая мгла, пронизанная тонкими нитями света, будто кто-то натянул паутину и подсветил ее прожектором. Пол под ногами — не пол, а что-то мягкое, пружинящее, как татами, или мох в лесу. Холодный, как лед. Вдалеке плавают обрывки чего-то — куски земли, деревья, здания, голоса и лица. Все размытое. Как будто недоделанная локация, или у меня развился сильнейший астигматизм. Пахнет озоном и чем-то кислым, как после дождя над свалкой. Звук — низкочастотный гул, от которого болят зубы. И слышны резкие вскрики вдали, но направление не разобрать.

Я стою, оглядываюсь. Сердце колотится, но не от страха — это место давит. Оно чужое. Я явно чувствовал, что тут меня быть не должно. Чистилище, мать его. Не рай, не ад, а что-то между. И я здесь один. Пока. Надеюсь, сука, что один… потому что те твари, что приходят удалить меня из этого слоя в игре, могут явиться уже здесь.

Шагаю вперед, стоять на месте — трата времени. Ботинки вязнут, как в болоте, но не проваливаются. Ощущение, будто иду по гигантскому киту. А вдруг шизотеория, что мир стоит на китах, правдива? Очень уж похоже. Не знаю почему, но я чувствую сильнейшее жжение на левой руке. Видимо, аркданс. В голове пульсирует только мантра «Шевелись, Майкл, шевелись!» Но куда? Вокруг — пустота, только эти обрывки. Один ближе. Кусок асфальта с кривой трещиной, на нем тень карусели. Я тянусь к нему, и он дрожит, как мираж, расплываясь под моими пальцами.

Поворачиваюсь — и вижу их. Тени… Не те, что в игре — там было что-то, задуманное разработчиками. Куски кода, так или иначе. Здесь — хуже. Высокие, худые, как скелеты, текучие, будто сделаны из ртути. Лиц нет, отличий во внешности тоже нет, только провалы вместо глаз, и из них сочится свет. Иногда красный, иногда синий, иногда зеленый. Реже — белый или черный.