Книга Смерть И Пирожки для Ректора Драконьей Академии, страница 3 – Наталья Добкевич

Рост — метр семьдесят два. Фигура — спасибо быстрому метаболизму и вечной беготне по моргу: ем что хочу и не толстею. Сейчас на мне была старая растянутая футболка, поверх которой я натянула любимую толстовку с принтом «Мёртвые — лучшие слушатели». Толстовка была вся в пятнах: хлорка, йод, ещё какая-то гадость, которой в морге полно. Джинсы протёрлись на коленях, кроссовки видали лучшие дни.

— Красавица, — хмыкнула я своему отражению. — Прямо мисс мира. За такими в очередях выстраиваются.

Я стянула резинку с волос, тряхнула головой, чтобы хоть немного их распутать, собрала заново — получилось не лучше, но хотя бы волосы не лезли в глаза.

— Агат, ты домой собираешься? — крикнула Ленка из коридора.

— Да, сейчас, — откликнулась я.

Я натянула куртку (новую, между прочим, купленную в прошлом месяце на распродаже, и теперь на ней уже пятно от йода — вот же зараза), проверила, что телефон в кармане, и вышла.

— Пока, Лен. Завтра встретимся с тем мужиком, который падал, но не падал.

— Ага, пока. Осторожней там.

Я вышла из морга и вдохнула вечерний воздух.

На улице моросил дождь. Типичный питерский вечер: серо, сыро, промозгло, и кажется, что солнце вообще вымерло как вид и никогда не вернётся. Фонари светили тускло, лужи отражали редкие огни, ветер гнал по асфальту мокрые листья.

Я натянула капюшон и побрела к метро. До станции идти минут пятнадцать через небольшой парк. Обычно я люблю эту дорогу: можно подышать воздухом, посмотреть на людей, хоть немного отключить голову после работы.

Но сегодня всё пошло не по плану.

Я шла по аллее, пинала опавшие листья и думала о том самом мужике. Кто его так? За что? И найдут ли убийцу? Следователь у нас толковый, но загружен по горло. Может, и не найдут. А может, найдут. Всякое бывает.

— Агата, ты опять работаешь, — сказала я себе вслух. — Отключись уже. День закончился. Труп подождёт до завтра.

И в этот момент мир вокруг…

Поплыл.

Сначала я подумала, что у меня просто рябит в глазах от усталости. Мало спала, много работала, вот и кажется. Или давление скакнуло. Или просто дождь так странно преломляет свет.

Но воздух стал плотным, как кисель. Деревья замерли, хотя ветер только что дул и трепал листву. Капли дождя застыли в воздухе, не долетая до земли.

А потом прямо посреди аллеи, метрах в пяти от меня, открылась дыра.

Нет, не яма в асфальте. Не провал. Дыра в пространстве. Чёрная, с фиолетовыми сполохами, с запахом озона и грозы. Она пульсировала, как живое сердце, и явно намеревалась меня засосать.

— Ничего себе, — сказала я вслух. — Ленка, ты мне в чай что-то подмешала? Это уже не смешно.

Я оглянулась.

Город исчез. Не было ни деревьев, ни фонарей, ни дороги, ни метро вдалеке. Только я, мокрый асфальт под ногами и эта фиолетовая воронка, которая росла прямо на глазах.

— Спокойно, Агата, — сказала я себе. Я умела сохранять спокойствие в самых дурацких ситуациях. Мёртвые научили. — Это глюк. Ты просто переутомилась. Сейчас закроешь глаза, откроешь — и всё пройдёт.

Я зажмурилась. Досчитала до десяти. Открыла.

Дыра не просто не исчезла — она стала больше. Метра три в диаметре. И теперь она тянулась ко мне. Из неё вырывались фиолетовые щупальца, шарили по земле, искали.

— Не подходи! — крикнула я, пятясь назад. — Я серьёзно! У меня скальпель в сумке! Я резать буду!