Книга ДНК для олигарха, страница 74 – Виктория Волкова

Провожаю взглядом молодых дознавателей, торжественно сгружающих с катерка прозрачные целлофановые пакеты с мокрой мелкой щепой. Это все, что осталось от яхты и моего кабинета. Всего лишь пару дней назад я гордился его интерьером. Итальянский гарнитур из карельской березы. Индивидуальный заказ, мать вашу! Ковер ручной работы и китайские коллекционные вазы. Я уже молчу об оборудовании, находившемся на борту.

Все коту под хвост! Знать бы еще, какая сука заказала?

Даже если взрывчатку на борт пронесла Оксана, за ней должен кто-то стоять.

Глаз останавливается на последних прозрачных пакетах. Опять щепки, какой-то мусор или тряпки! Нет сил гадать, что это было раньше.

— Команду нашли? — спрашиваю майора, спускающегося с катерка последним. Что-то в его лице угадывается знакомое.

— Нет, — почти сквозь зубы отвечает он. — Ищем, Шерша. Ищем. Водолазы еще проводят поиски. Видимо, течением отнесло.

Всматриваюсь в лицо.

— Коля-боцман? — спрашиваю, улыбаясь.

— Ну, а кто еще? — вздыхает он, раскрывая объятия. — Как сам? Говорят, женился?

— Ага, — усмехаюсь я, тут же вспоминая взрыв на яхте, вероломную жену и памятник брату.

— Ну, хорошо хоть уцелели, — кивает важно мой старый товарищ по бассейну.

— Я тут на днях тренера вспоминал, — брякаю некстати.

— А он о тебе всегда помнит, Шерша. Зашел бы к старику, что ли?

— Адрес дашь. Или со мной…

— Диктуй телефон. Я завтра в отгуле. Можем вечером съездить. Старик обрадуется.

Да и я отвлекусь от той жути, что сейчас творится в моей жизни.

«Хоть пойму, что делать дальше», — думаю я, отбивая Колин входящий. Сразу заношу номер в контакты.

— Бывай, — хлопает он меня по плечу. — И подумай, Матвей… Может, ты заметил. Небольшой такой плоский предмет. Типа кредитной карточки.

— Увы, — пожав плечами, развожу руки в стороны. — Вроде все свои были, Колян…

— Да ясен пень, Шерша. Чужие к тебе на крейсер не сунулись бы…

Небольшой ВИП-зал загородного ресторана, где имеет долю Ярик Торжецкий, закрывают для посетителей. Своя отдельная парковка и серьезная охрана делают нашу встречу почти подпольной.

Серьезные мужики неторопливо потягивают виски. Шутят лениво. И выжидательно смотрят на Ярика.

Быстрым шагом вхожу в зальчик, плюхаюсь на свободное место во главе стола.

Альберт Янович, крепкий пожилой мужик, оглядывает меня тяжелым взглядом. Наливает стакан виски и предлагает с отеческой заботой.

— Отдышись, Матвейка, на тебе лица нет.

Вот далось им всем мое лицо!

У меня сейчас не только морда протокольная, но даже жить не хочется.

Ромка… Отец…

Оба использовали меня втемную. А Криста — тем более. Зла не хватает. Хорошо хоть уехал сразу, а то придушил бы заразу!

Закидываю виски в горло. Как в сухую землю. Хорошо бы напиться до чертей и хоть на время забыть этот ужас. Но нельзя. Враг у порога. Да и я сам никогда не позволю себе слететь с катушек.

Из-за бабы?

Да я вас умоляю!

— Речь пойдет об Ито Кауро, господа, — заявляю спокойно и твердо. — В родном городе моего брата его убийце ничего не должно обломиться.

— Ты уверен, Матвей Александрович? — спрашивает меня кудрявый Эдик Геворгянц, владелец нескольких отелей на первой линии.

— На все сто, — бросаю, поморщившись.

— А есть доказательства? — подает голос Альберт Янович.