Книга В активном поиске раба, страница 49 – Лисавета Челищева

Я никогда не видела его таким. Потерянным? Очарованным?

— Ты очень хорошо выглядишь, — говорю я, и это чистая правда.

— Я бы сказал, что ты красива, но это было бы слишком слабо сказано. — Голос хриплый.

— Ну, платье мне идёт. — Я пожимаю плечом. — Ты умеешь выбирать.

— Дело не в платье. — Он качает головой, не отрывая взгляда.

— А в чём тогда?

— В тебе.

Сердце пропускает удар.

— Ты что, любовные романы читал? — усмехаюсь я, чтобы скрыть смущение.

Он усмехается в ответ, но в глазах остаётся серьёзность.

— Ни в коем случае.

— Ну тогда поехали уже.

Беру его за руку, и мы выходим.

В лифте он прижимает меня к стене и целует. Не нежно, не собственнически — отчаянно. Будто я вода, а он умирает от жажды. Я отвечаю, забывая, где мы, забывая, что через минуту двери откроются. В его поцелуе — мольба. Не уходи. Останься.

Когда лифт останавливается, он отстраняется, тяжело дыша. В его глазах — зелень, желание.

— Готова? — спрашивает он.

Киваю, беру его за руку.

Мероприятие проходит в каком-то отеле на Монпарнасе. Внутри — элегантно, дорого, люди в вечерних нарядах. Но я сразу замечаю женщин в ошейниках, мужчин с поводками в руках. БДСМ-вечеринка высшего света.

Наэль ведёт меня через толпу. Его рука на моей пояснице — собственнический жест. Я замечаю, как на нас смотрят. Сначала на меня — с вожделением, потом на него — с уважением или опаской.

— Не нервничай, ладно? — шепчет он, наклоняясь к уху.

— Всё нормально. — Я пожимаю плечами. — Это ты какой-то нервный.

Он фыркает.

— Держись рядом. Если кто-то начнёт бесить, не лезь в драку, просто подойди ко мне.

— Ага.

— Я серьёзно, Вика.

Господи.

— Ладно.

Он целует меня в лоб, касается губами кожи, будто ставит печать.

— Пойдем.

В зале играет живая музыка. На сцене певица в длинном платье выводит чувственные ноты. Наэль притягивает меня в центр танцпола, обнимает за талию.

— Я не танцую, — предупреждаю я.

— Не умеешь или не хочешь? — усмехается он.

И то, и другое, но признаваться не хочется.

— Это просто. Следуй за мной.

Я позволяю ему вести. Мы покачиваемся в ритме, и это... приятно. Его руки на моей голой спине, его дыхание на моей щеке. Я почти забываю, где мы.

Почти.

Потому что краем глаза я замечаю их. Женщины в ошейниках. На поводках. Стоят на коленях рядом со своими хозяевами. Моё тело напрягается.

— Что случилось? — шепчет Наэль.

— Там женщины в ошейниках, — цежу я сквозь зубы. — На коленях. Это ужасно.

Он открывает рот, чтобы ответить, но тут появляется тот тип — Габриэль, с которым он ушёл в клубе в тот вечер. С самодовольной улыбкой.

— Наэль, рад, что вы пришли. Прости, что прерываю ваш танец, но нам нужно кое-что обсудить. Наедине.

Наэль смотрит на меня.

— Что происходит? — спрашиваю я тихо, предчувствуя что-то неладное.

— Обещаю, всё объясню, когда вернусь. — Он целует меня в лоб.

— Объяснишь? Что объяснишь?

— Просто не уходи, ладно? — В его глазах мольба.

Я вздыхаю.

— Ладно.

Он уходит с этим типом. А я остаюсь одна в этом гадюшнике.

Проходит десять минут. Двадцать. Я хожу вокруг столов с закусками, которые богатые называют едой, но ничего не лезет в горло. Только растёт злость.

— Боже, ты прекрасна.

Оборачиваюсь. Габриэль. Стоит слишком близко, пожирает глазами.

— Где Наэль? — мой голос ледяной.