Книга В активном поиске раба, страница 4 – Лисавета Челищева

— Заткнись! — рявкает он на меня.

— Не указывай мне!

В толпе вздох. Я вижу, как Яна качает головой: не надо, Вик, не надо. Но во мне уже вскипела та самая ярость, которая выводила в финал чемпионата Европы.

Незнакомец прикрывает глаза. Стоит так, словно считает до десяти. Потом открывает их, и во взгляде — абсолютный ноль. Обновление настроя.

— Как тебя зовут? — ледяной тон.

— Судя по словам вашего друга — шлюха.

— У меня нет настроения для детских игр.

— Отлично, я вообще не собиралась здесь играть.

Он сжимает челюсти. Жевательные мышцы ходят под кожей. Осматривает меня с головы до ног, словно сканирует, ищет уязвимость. Если бы он знал — у меня её нет.

Переводит взгляд на Яну. Потом снова на меня.

— Ты. Ко мне.

Яна вздрагивает, но послушно подбегает к нему. И падает на колени. Прямо на грязный пол клуба. Опускает голову.

У меня отвисает челюсть.

— Смотри на меня, рабыня. — он говорит это буднично, спокойно.

Яна поднимает голову.

— Это твоя подруга?

— Да, хозяин.

Хозяин??? Она сказала «хозяин»? Меня накрывает волной тошноты от предчувствия.

— Как её зовут?

Она смотрит на меня. Я качаю головой. Не смей.

— Отвечай, или будешь наказана.

Яна судорожно кивает. Мой кулак сжимается сам собой.

— В-Вика. Её зовут Вика, хозяин.

— Встань и иди к своему господину.

— Какие вы жалкие, — говорю я вслух, глядя на него.

— Что?

— Ты жалкий. Чего ты к ней так прицепился?

Он делает шаг ко мне. Один. Второй. Оказывается вплотную. От него пахнет дорогим парфюмом. Живот стягивает от нервов. По спине бежит дрожь.

— Мне плевать, что ты думаешь. Я и так слишком долго терпел твою выходку.

— Блондин получил по заслугам. Я не терплю, когда вторгаются в моё личное пространство.

— А я не терплю, когда в моём клубе устраивают драки.

— Я вообще-то не хотела идти в этот клуб.

Я делаю шаг назад, разворачиваюсь и иду к выходу.

— Вика! — раздается голос Яны за спиной. — Я не могу сейчас уйти.

Оборачиваюсь. Она стоит рядом с тем брюнетом из бара, его рука сжимает её талию.

— Я дойду пешком.

— Это же почти два часа!

— Дойду. Увидимся дома. И... — грозно смотрю на её «хозяина», — чтобы она была в целости.

— Нет, не дойдешь. Я отвезу. — Голос раздается из-за спины.

Я оборачиваюсь. Владелец клуба стоит в дверях подсобки, той самой ледяной глыбой.

— Спасибо. Не надо.

— Я отвезу. Разговор окончен.

Он исчезает за дверью. Музыка взрывается снова, как ни в чем не бывало. Я смотрю на Яну. Она сидит на коленях у своего господина, виновато улыбается. Я беззвучно шепчу: «Что за фигня?». Её улыбка меркнет.

Я хватаю сумку и вылетаю на улицу.

Ночной Париж встречает меня мелким противным дождем. Я скидываю туфли и иду босиком по мокрому асфальту. Холод отрезвляет. Завтра бой. Ноги должны отдыхать, а не месить тротуары с мозолями из-за этих ходуль.

Иду долго. Дождь усиливается. Платье промокло насквозь и липнет к телу. Волосы висят сосульками.

Переходя очередную улицу, замечаю краем глаза свет фар. Слишком яркий. Слишком близко.

— Какого черта?!

Черный Мерседес визжит тормозами в сантиметре от меня. Дверь открывается. Из машины выходит ОН.

— Садись.

— Ты меня убить хотел?!

— Садись в машину. Вика.

— Откуда ты знаешь моё имя?

— Твоя подруга сказала. Садись.

— Нет.

Он выдыхает. Медленно, сдерживаясь.