Книга Шеф с системой. Трактир Веверин, страница 79 – Тимофей Афаэль

Волк поймал мой взгляд, чуть кивнул.

— Всё спокойно? — спросил я.

— Как в церкви, — ответил он. — Двоих развернули — пьяные были. Остальные — приличные люди.

— Хорошо.

Я прошёл через зал, слушая обрывки разговоров.

— … а суп! Этот суп! Я три порции съел, представляешь?

— Жена говорит, надо рецепт выпросить. Я ей — дорогая, такое дома не повторишь…

— Слышал про «Веверин»? Новое место открывают. В Слободке, представь себе! Говорят, попасть можно только по приглашению…

— По приглашению? Это как?

— Не знаю! Но я хочу! Обязательно хочу!

Я спрятал улыбку. Слухи множатся. Деньги текут в кассу. Через неделю — может, через пять дней, если так пойдёт — мы закроем долг и покажем Судье, куда он может засунуть свои пени.

Кирилл перехватил меня у стойки:

— Саша! — он сиял, как начищенный самовар. — Ты видел? Полный зал! Все места заняты! И на завтра уже почти все столики распроданы!

— Вижу.

— Мы справляемся! Господи, мы действительно справляемся! — он понизил голос, но восторг никуда не делся. — Я уже посчитал — если так пойдёт, через пять дней мы сможем закрыть долг!

— Я же тебе говорил.

— Да! Да! — Кирилл схватил меня за плечо. — Саша, я не верил. Честно — не верил. Думал, ты сумасшедший. А ты… ты…

— Я просто повар, — сказал я. — Который умеет считать.

Он громко и свободно рассмеялся, как человек, с плеч которого свалился камень.

А потом я заметил на улице Быка. Лицо у него было мрачнее тучи.

Я двинулся навстречу, перехватил его у входа, кивнул в сторону кухни:

— Сюда.

Мы вышли во двор. Здесь было тихо — только далёкий гул зала да потрескивание факела у двери. Холодный воздух обжёг лёгкие после духоты кухни.

— Рассказывай.

Бык помолчал. Потёр затылок — жест, который я уже научился читать. Так он делал, когда новости были хреновые.

— Глухо, шеф.

— В смысле — глухо?

— В прямом. — Он скрестил руки на груди, будто защищаясь. — Я нашёл помощника Щуки. Старые связи помогли — меня хотя бы выслушали.

— И?

— Как только услышал, что товар для «того самого повара» — сразу в отказ. Даже договорить не дал.

Я ждал продолжения. Бык вздохнул.

— Сказал так: «Белозёров — наш главный заказчик. Половина грузов через его склады идёт. Ссориться с ним из-за какого-то кашевара — не будем. Пусть повар жуёт свою репу и не лезет к серьёзным людям».

— Дословно так и сказал? Кашевар?

— Дословно. Ещё добавил кое-что, но там уже матом. Про то, куда мне идти и что с собой делать по дороге.

Я молчал, переваривая.

Белозёров. Опять Белозёров. Щупальца этого спрута тянулись везде — Гильдия, суды, теперь ещё и порт. Он не просто душил конкурентов, а отрезал их от всего мира, как хирург отрезает гангренозную конечность.

— Ты пытался надавить?

Бык покачал головой:

— Хотел, но там… — он замялся. — Шеф, я не трус. Ты знаешь, но там человек десять было, и все при деле. Грузчики, охрана, какие-то мутные типы у складов. Начни я качать — меня бы просто задавили толпой. А толку?

— Никакого.

— Вот и я так подумал. — Он развёл руками. — Извини, шеф. Не вышло.

Я смотрел на него и не злился. Бык сделал всё правильно — разведал обстановку, не полез на рожон, вернулся с информацией. Глупая храбрость здесь только навредила бы.

Но информация была паршивой.

Без портовых — никаких заморских продуктов. Никаких помидоров, оливкового масла, южных трав, а значит — никакой пиццы, никаких новых блюд, которые я планировал для «Веверина». Можно, конечно, обойтись местными продуктами, но это уже не то. Не тот уровень и не тот вкус.