Книга Художник, страница 16 – Джек Тодд

Больно.

— Ты убежать, что ли, думаешь? – Марк едва ли не рычит, стискивая пальцами мою шею. Дышать становится все сложнее. – Тебя искать никто не станет. Решат, что опять решила счеты с жизнью свести. И никуда ты отсюда уже не уйдешь. Я не просто так терпел тебя почти два месяца, чтобы не поиметь с этого ничего, кроме твоей постной рожи. Ты эмоции-то хоть умеешь испытывать какие-нибудь или еще в детстве разучилась?

Его смех режет уши, а хватка на шее становится сильнее. Еще немного, и не будет больше никакой Аманды. Но я не могу. Я не могу, блядь, умереть раньше монстра!

Руки Марка грубо скользят по моему телу от бедер до груди под плотной толстовкой, и я стараюсь отбиться, когда чувствую мощный удар в живот. Марку наверняка все равно, останусь я сегодня в живых или нет, его интересуют совсем другие вещи.

Что, хочется, чтобы тебе хоть одна девчонка дала, тварь? Даже если не по собственной воле?

Жадно глотая ртом воздух, я вспоминаю обо всем, что со мной произошло: о том, сколько раз мне делали больно. О своем жутком монстре, об отце, о многолетних издевательствах одноклассников, о подобных глупых шутках – кому-то же пришло в голову, что сыграть со мной в любовь будет забавно, – об откровенном намерении Марка меня трахнуть. Ему хочется воспользоваться моим телом, потому что он наверняка уверен, будто выйдет сухим из воды. Чтобы представить, как он рассказывает полицейским, что я сама его об этом попросила, много ума не надо.

Нет. Я просила о другом и не тебя, урод.

Дрожащей рукой я нащупываю в кармане складной нож. Просто удивительно, я ношу его с собой уже который год, но до сегодняшнего дня он ни разу мне не пригодился. Все когда-то меняется, правда? Марк расстегивает на мне одежду и смотрит с таким превосходством, словно считает себя богом. Богов не существует, уж я-то знаю. Когда я со всем отчаянием молилась им в свои четырнадцать, ответил на молитвы только монстр.

Я же сегодня собираюсь ответить на чужую молитву так же, как он в тот раз.

Марк, конечно, сильнее меня, но сталь сильнее Марка. Лезвие ножа с легкостью входит ему между ребер, и он сгибается пополам от боли. А я дергаю нож обратно на себя и завороженно смотрю на растекающееся по одежде пятно алой крови, когда в нос бьет до боли знакомый запах металла. Я чуть не убила человека. Чуть не убила! Марк корчится от боли и зажимает рану руками, словно он не в силах поверить, что это происходит именно с ним, что у его действий могут быть последствия.

На губах проступает непривычно широкая улыбка. Моя очередь делать больно, урод.

— Ты, мать твою, чокнутая! – орет Марк, от его крика едва не закладывает уши, и я морщусь, но все-таки делаю несколько неуверенных шагов в его сторону. – Звони девять-один-один!

— А станет ли кто-нибудь искать тебя? – спрашиваю я, прежде чем вновь вонзить лезвие в плоть.

Еще, еще, еще.

Сталь пронзает бедро, как нож масло, проходит в паре миллиметров от кости, без препятствий прошивает предплечье. Я в курсе, куда стоит бить, чтобы Марк прекратил дергаться, кричать и сыпать проклятиями, мне просто не хочется. В этом богами забытом парке толком не бывает людей даже днем, что уж говорить о ночи. В этом богами забытом парке его криков никто не услышит.

Марк наверняка думал точно так же, когда тащил меня сюда.