Книга Предатель. Я тебе отомщу, страница 50 – Виктория Ким

— Пойдём, — говорит он, кивая в сторону выхода. — Пора выдвигаться, — его голос становится деловым, и я следую за ним, бросив короткий взгляд на Катю, которая машет мне рукой, как школьница.

В машине я сижу молча, глядя в окно, где огни города мелькают, как осколки разбитого зеркала. Тишина между нами тяжёлая, но я решаю её нарушить, потому что мысль о сделке жжёт меня изнутри.

— А дело с контрактом выгорело? — спрашиваю я, стараясь, чтобы голос звучал ровно, небрежно, хотя внутри всё дрожит от предвкушения.

Он усмехается — коротко, сухо, как будто я сказала что-то забавное.

— Если бы нет, ты бы вступила на должность стажера, — отвечает он, бросая на меня быстрый взгляд. — Ты хорошо постаралась, — добавляет он, и в его тоне снова эта нотка одобрения, от которой мне хочется сжаться в комок.

Я не отвечаю, но внутри меня вспыхивает тёплое, злорадное чувство.

Артём, должно быть, в ярости — рвёт и мечет, проклинает меня, кусает локти, представляя, как его планы рушатся, как его мир трещит по швам. Эта мысль греет меня, как костёр в холодную ночь, и я позволяю себе лёгкую, почти незаметную улыбку. Пусть бесится. Пусть знает, что я не просто ушла — я ударила его туда, где он больше всего боится потерять.

Вечер начинается спокойно. Зал огромный, с высокими потолками, увешанными хрустальными люстрами, что сверкают, как звёзды в чужом небе. Гости — сплошь дорогие костюмы, шёлковые платья, звон бокалов и приторные улыбки. Я стою у стены, сжимая в руке фужер с шампанским, которое даже не пью, просто держу, чтобы занять пальцы. Игорь отходит почти сразу — что-то говорит о делах, о ком-то, с кем нужно перекинуться парой слов, и оставляет меня одну. Я не против. Его присутствие давит, как тяжёлая тень, и без него я могу дышать чуть свободнее.

Но одиночество длится недолго. Ко мне подходит женщина — высокая, с длинными тёмными волосами, уложенными в небрежный пучок, и острым взглядом, что цепляется за меня, как крючок. Я узнаю её сразу — Эльвира, подруга детства Артёма. Её голос, её манера держаться — всё это всплывает в памяти, как старый сон, который я предпочла бы забыть.

— О, Настюша, и ты здесь! — восклицает она, её тон высокий, почти визгливый, полный притворного удивления. — Не ожидала увидеть! Умеешь удивлять. Ещё и выглядишь… куда лучше, чем раньше. Похорошела вся. Как ты? Как Артём? — она сыпет словами, не давая мне вставить ни звука, её улыбка широкая, но в глазах — любопытство, смешанное с чем-то острым, почти ядовитым. — Я что-то недавно как прилетела из Дубая, всё никак до вас добраться не могла. Кстати, а где Артём? Ты же с ним здесь, — продолжает она, оглядываясь, как будто он должен вот-вот появиться из-за колонны.

Я открываю рот, чтобы ответить, чувствуя, как горло сжимается от её слов, от этого имени, что режет меня, как лезвие.

— Нет. Я пришла без… — начинаю, но не успеваю договорить.

Сзади меня обхватывают сильные руки, знакомый запах дорогого парфюма — терпкий, с ноткой древесины — ударяет в нос, и я застываю, как будто меня окатили ледяной водой.

Артём. Его пальцы сжимают мои плечи, не сильно, но достаточно, чтобы я почувствовала его ярость.

— Привет, Эльвира. Меня ищешь? — говорит он громко, его голос звучит спокойно, почти весело, но я знаю этот тон — он натянут, как струна, готовая лопнуть.