Книга Клуб бывших жён. Игра на уничтожение, страница 6 – Александра Ветрова

— Мы не вместе.

— Для неё будет выглядеть именно так. Бывшая любовница её мужа и муж её любовника объединились. Это скандал. Это интрига. Это то, что она не сможет контролировать.

— А если она поймёт, что мы не спим?

Он улыбнулся.

Впервые.

Эта улыбка была хуже, чем его серьёзность. Потому что в ней не было тепла. Только сталь. Только расчёт. Только обещание того, что он готов зайти дальше, чем я предполагала.

— Тогда, Мира, нам придётся сделать так, чтобы она поверила в обратное. Вопрос — насколько вы готовы играть по-крупному.

Я взяла первый лист. Вчиталась в сухие юридические формулировки, пункты, подпункты.

Внизу — строчка, написанная от руки чернилами:

«Каждая сторона имеет право выйти в любой момент. Но выход дороже участия».

— Вы это придумали?

— Я это пережил, — сказал он и достал из кармана ключи. — Поехали. Первое задание не терпит отлагательств.

— Куда?

— В спальню Кирилла. Пока он на деловой встрече. Мне нужны его старые ноутбуки. Вы знаете, где они.

Я замерла.

— Вы предлагаете мне вскрыть его квартиру?

— Я предлагаю вам забрать то, что принадлежало вам по браку. Ноутбуки куплены за общие деньги. Просто у вас не хватило смелости забрать их при разъезде.

Правда.

У меня никогда не хватало смелости.

Я кивнула.

Через пятнадцать минут мы сидели в его машине — чёрный «Мерседес», салон пахнет кожей и табаком. Он вёл агрессивно, перестраивался без поворотников, будто дорога принадлежала ему одному.

— Вы всегда такой самоуверенный? — спросила я, когда он проскочил на жёлтый.

— Вы всегда задаёте вопросы, ответы на которые боитесь услышать?

Я замолчала.

У подъезда бывшего он заглушил двигатель, но не вышел.

— Код от домофона — 4210, — сказала я.

— Я знаю.

— Откуда?

— Женя дала.

Правильно. Конечно. Хакер.

— Вы пойдёте со мной?

— Нет. Меня не должно быть на камерах. Я подожду здесь. У вас пятнадцать минут.

Я вышла из машины. Вдохнула холодный воздух — он обжёг лёгкие, но не прочистил голову.

Дверь подъезда открылась с полузнакомым писком. Лифт пах тем же освежителем, что и при нас. Квартира 74.

Ключи у меня остались. Он так и не попросил их вернуть. То ли забыл, то ли надеялся, что я приду ночью, когда станет совсем невмоготу.

Я открыла дверь.

Квартира выглядела чужой. Новые шторы, фотографии Моники на холодильнике — в купальнике, в шляпе, с бокалом на фоне моря. Её духи висели в прихожей, тяжёлые, с ноткой ванили.

Мои вещи исчезли. Даже зубная щётка.

Но ноутбуки — два старых «Apple» — лежали в ящике комода. Там, где всегда. Кирилл был предсказуем в своей лени: если вещь не мешала, он не выкидывал её, а просто задвигал подальше.

Я взяла оба, сунула в рюкзак. Вспомнила про внешний диск — он лежал под телевизором. Тоже забрала.

На выходе из спальни я задержалась.

Кровать была заправлена. На тумбочке — две кружки с остатками чая. И книга. Моя книга. Та, что я купила в аэропорту перед последним совместным отпуском. С закладкой на середине.

Он не дочитал.

Или она?

Я сунула книгу в рюкзак. Не по делу. Просто не смогла оставить.

Внизу, в машине, Аскольд не спросил, почему я задержалась на две минуты больше. Просто взял рюкзак, положил на заднее сиденье, завёл двигатель.

— Вы плакали? — спросил он, не глядя.

— Нет.

— Врёте.

— Какая разница?

— Такая, что человек, который плачет над книгой бывшего, сильнее, чем тот, кто делает вид, что ничего не чувствует.