Онлайн книга «Дневник лесного янгире»
|
— Кто тут захоронен? — Понятия не имею… — А что ты тут делаешь? — Сижу… — Интересно… Может, воруешь? — В смысле ворую? Что тут можно украсть? — Ходят тут одни, воруют венки, на пасху едят конфеты, печенья с могил… -заговорил коротышка. — Я похож на цыгана или бомжа? -спросил я. — Пройдемте молодой человек… — Но в чем дело? — Распитие алкогольных напитков, так же как и слабоалкогольных напитков, на кладбище запрещено… В отделе полиции было уныло и накурено. Серые стены мусарни не добавляли настроения. «Выкрасили бы их в розовый что ли, подумал я. – Прямо как в психушке. Всё лучше!» Я сидел и ждал. В кабинет заходит мент. Лет под сраку. Темные усы, большое пивное пузо и одышка. От него несёт потом. — Сколько лет? — Шестнадцать… — И ты считаешь, что пить в таком возрасте норм? -что-то записывал усан в журнале на столе. -Да ещё и на кладбище. Я безразлично посмотрел в сторону. — Кем ты хочешь быть? — Не знаю, я творческая личность, и занимаюсь всем, что с этим связано. Исполнением каверов, танцами, актерским мастерством. А вообще хочу быть религиозно – порнографическим писателем… — Хм… Интересно… -удивился коп. -Уже работаешь над каким-то материалом? О чем пишешь? — О монашках… — А вино зачем? Для вдохновения? — Почему нет? Великие писатели алкоголизировали… — А ты считаешь, что ты великим станешь? — Не сразу. На все время нужно… Коп недоуменно посмотрел на меня. — И что только в твоей голове… — Лес… — Ну вот что, Буковски… Твои родители пусть за тобой приедут. Позвони им. — Они работают, некогда им. — Бедный мальчик предоставлен сам себе. Печальная история. — Ну в нашей стране для того, чтобы выживать и содержать детей, приходиться много работать. Я же не из семьи олигархов! Мне и моим предкам ни одной нефтяной вышки не принадлежит… — Ну хорошо, а кто может тебя забрать? — Можно позвонить моему руководителю по концертам… Валентин, который подкидывал мне работу в ресторанах и кафэ на корпоратах, сначала по телефону долго сопротивлялся, аргументируя отказ тем, что у него нет времени, что у него работа, но после долгих уговоров согласился меня забрать. В коридоре сидел тип моего возраста, телосложения покрепче, с зачёсанными назад волосами и серьгой в правом ухе. Подсев рядом и не долго помолчав, я спросил: — Тебя за что приняли? Тоже на кладбище бухал? — Не… -говорил он, не поворачивая головы. -За мазню на стене. — Граффити рисовал? — Свободный художник… -кивнул он. — Круто. А чё сидишь, кого ждешь? — Не отпускают. Мать только вечером освободиться, а больше некому, придется ждать. -парень наконец повернулся ко мне лицом. -А тебя за что повязали, чё рил за алкашку на кладбище? Молча киваю. — А почему именно на кладбище? Повеселей места не нашел? Проигнорировав вопрос, я продолжил, наклонив голову, шёпотом: — Слушай, у меня знакомый может с мусорами договориться, чтобы тебя тоже отпустили отсюда… — А он договориться? — Его весь город знает… -уверенно сказал я. -Уверен, что и тот главный усан тоже. — Я Шульц! -протягивает руку парень с серьгой. — Алекс! -протягиваю в ответ. Ручкаемся. — И всё-таки, почему кладбище? Я по своему опыту знаю, что если я больше 20 минут на кладбище пробуду, домой ползком потом буду добираться… Такое ощущение, что энергию вытягивает это место. Просплю потом двое суток кряду. Как там можно находиться долго? |