Онлайн книга «Рассказы о любви»
|
Еще какое-то время ходила по квартире, попинывая вещи из стороны в сторону. А потом взяла пакеты, собрала весь мусор, пропылесосила ковры, в попытке собрать всю шелуху от семечек, намыла полы и села за стол. Взяла лист бумаги, ручку и принялась быстро-быстро писать. * * * Уже почти два месяца их болтало из стороны в сторону. Море впереди, сзади и по бокам. В иллюминаторе один и тот же фильм круглосуточно – про бесконечное, бескрайнее море. На подведении итогов раздавали письма. Сегодня их передали с другого корабля. Внезапно одно из писем протянули Антону. На конверте было выведено ровным красивым почерком: от Беляевой Алены. Он не сразу понял, кто это. Его порыв написать ей был стремительным и внезапным. Как наваждение. Он прочитал ее книгу. Чтиво для женщин. Хорошо написанное. Про то, как нужно выстраивать свои границы. Как быть счастливым здесь и сейчас. Писательница делилась своим опытом, своими неудачными отношениями и рассказывала, как находила внутреннюю свободу. Бред, конечно. Но ему тоже хотелось ее найти. Свободу внутри, а не всепоглощающую тоску. Неудачный брак, одиночество и пошатнувшийся ориентир. Его жизнь потеряла смысл и будущее, потому что было совсем непонятно, какие цели ставить дальше. Для кого жить? И тут пришел ответ. Вместе с этой книгой. И какое-то спасение. Нет, он не отыскал свою внутреннюю богиню и вообще позабыл о прочитанном. Книжка уже валялась где-то: то на полке, то на полу. В зависимости от того, как штормило. Но именно тогда она подарила ему какое-то умиротворение. Он взял ручку, конверт из тех, что постоянно выдают молодым бойцам. И написал ей письмо. А потом забыл. А теперь в руках у Антона конверт. И немыслимая куча вопросов: что там? Лист бумаги, сложенный гармошкой три раза. Аккуратный и очень понятный почерк: «Здравствуйте, Антон. Спасибо за ваше письмо. Оно появилось тогда, когда мне это было нужно. Я не знаю, зачем вам это пишу. Но, так как вы держали в руках мою первую книгу, мне очень хочется вас попросить: будьте к ней снисходительны. Так получилось, что эти книги должны были стоять на полках в магазинах, но из-за досадной оплошности их отправили по разным уголкам страны, в воинские части. И это горько, учитывая, о чем и для кого я писала. Я очень остро переживала свою неудачу, в которой не была даже косвенно виновата. Ваше письмо взбодрило меня. Пусть хоть кому-то мой труд пригодился. Спасибо. Вы вернули меня за рабочий стол. Думаю, вам приятно будет знать, что ваше письмо оказалось спасением. С уважением, Алёна». Антон несколько раз прочитал письмо. Задумался. Потом достал ее книгу, внимательно рассмотрел обложку с двух сторон (нет ли фотографии автора) и аккуратно убрал в стол. К своим грамотам. * * * Она ждала от него ответ. Где-то глубоко внутри ждала. Потому что это очень приятно – получать письма. Настоящие, бумажные, с запахом шариковой ручки. Или пахнущие мазутом и соленым морем. Алена больше не грустила, а вела свой блог и собирала истории для другой книги. Ей важно было, чтобы текст был не просто набором мотивационной фигни, а жизненным, наполненным опытом чужих историй и переживаний. Одно дело – твое слово. Другое – настоящая жизнь. И все-таки она ждала письмо. Несколько раз звонила в редакцию и проверяла почтовый ящик. Она умышленно оставила ему свой адрес. И надеялась, что он напишет еще. О книге, почему она ему помогла, о себе. |