Книга Рассказы о любви, страница 21 – Оксана Евгеньева

— Не знаю, Саш. Это не мое дело.

— Ну да. Это точно. Что там у нас с борщом?

С борщом было все отлично. Мы разлили его по тарелкам, нарезали сало, взяли горчицу и лук с чесноком. Собрали все необходимые атрибуты вкуснейшего времяпрепровождения и с наслаждением принялись есть.

Это был чудесный борщ. И чудесный вечер.

— А кто эта женщина, что тебя отвергла?

— Случайная знакомая. Мы познакомились тут. Другу моему помогали. Она тоже отлично готовила. И вообще, была особенной что ли.

— Вы с ней встречались? Ну по-взрослому, я имею ввиду.

— Нет. Мы общались какое-то время, а потом она дала понять, что я не ее мужчина.

— Ну и зря она, конечно. Разве же от таких рук добровольно отказываются?

— Волосатых? – усмехнулся он.

— Золотых, – сказала я. – Золотых.

* * *

Я не осталась у Тимофея на ночь, хоть он и предлагал, ведь идти мне было некуда. К Мирону совсем не хотелось, а в моей квартире кто-то жил. Но я не думала, что стоит начинать новое, когда столько неразобранного хлама в моей собственной жизни. Слишком все сложно. Сложно, чтобы начинать.

Я попросила Тима вызвать мне такси и скрепя сердце и повизгивая мозгом, отправилась к Мирону. Надо было расставить все точки в наших запутанных отношениях и выяснить, что он от меня хотел по-настоящему. Участвовать в цирке клоуном больше не хотелось.

Я шла по лестнице с тяжелыми мыслями, ожидая не самую приятную беседу. Но все оказалось куда хуже.

Мирон был в истерике. Нет. В панике.

Он схватил меня за руку и втащил в квартиру.

— Ты где была? – еле сдерживая эмоции, спросил Мирон.

— Гуляла. Мирон. Нам надо поговорить.

— Ничего не говори. – Сказал он мне в ухо и судорожно стал меня раздевать.

Я попыталась отпихнуть его, но Мирон действовал как придурок. Дышал мне в ухо, пытался поцеловать в шею, метался и что-то шептал. Я не выдержала этого издевательства и что есть сил отпихнула его.

— Нам нужно поговорить. – решительно сказала я, прошла в комнату и плюхнулась на диван.

— Я тебя слушаю, милая.

— Кто такая Зера, и что тебе от меня нужно?

— Ты о чем?

Мирон пытался сохранить лицо равнодушным, но у него ничего не получалось.

— Ладно. Давай начистоту. Мы не можем быть вместе. Я ошиблась. Ты мне не нравишься.

— Милая, не надо так.

— Дослушай. Я не буду с тобой. Я сейчас соберу свои вещи и поеду в гостиницу. Но мне хочется знать, зачем я тебе была так нужна? Почему ты решил сделать меня своей женой, если у тебя есть какая-то Зера?

Мирон закрыл лицо руками и притих. Я сидела молча и ждала. Любопытство было сильнее меня, поэтому я знала, что без ответов на свои вопросы я никуда не уйду.

— Это все мама.

— Что? – не поняла я.

— Мама. Она всю душу из меня вынула. Ей хочется внуков, чтобы я, наконец, женился.

— А я тут при чем?

— Когда она узнала, что я влюблен в татарочку, у нее случился приступ. Она чуть не умерла, честно. Я очень испугался. Она настаивает на том, что моя жена должна быть русской. Из приличной семьи. Зера в эти рамки не вписывается. С семьей ей не повезло, там пробу ставить некуда. В общем, я понял, что жизни нам мать не даст. Но я люблю ее.

— Прости, а сколько тебе лет? Ты вроде бы уже даже бреешься… Неужели не можешь поставить маму на место?

— Не могу. Она меня одна поднимала. Ты даже не представляешь, чего ей это стоило. Я мальчиком еще был, когда у нее нашли опухоль. И это было самое черное время. Ни денег, ни сил. Она на моих глазах таяла. Ее рвало, она даже выла от боли. Но вставала. Она все ради меня делала. И выжила тоже ради меня. Поверь, я на всю жизнь это запомнил. Когда сейчас вижу ее такую красивую, стоит на секунду закрыть глаза, как передо мной возникает ее образ, скелет, обтянутый восковой кожей. Черные глаза, полные боли и улыбка с вечным: «сыночек, все наладится». Все наладилось. Но я никогда не забуду, чего ей это стоило.