Книга Запретная ведьма предводителя драконов, страница 33 – Анна Сил

Я не сразу понял, что именно она сказала.

Слова упали тихо, как пепел после взрыва: «Наш сын».

Так тихо, что любой другой решил бы: оглушенная, она бредит, цепляется за жизнь, говорит то, чего нет. Но связь под кожей дрогнула — не как боль, не как страх. И не как последняя судорожная попытка удержаться в мире.

Именно как истина.

На миг мне показалось, что зал исчез. Золото стен, тяжелые факелы, крики, звенящий металл — всё провалилось в глухую пустоту. Остались только её губы, дрожащие, бледные, и эта фраза, которая разорвала меня точнее любого горельца.

Сын.

Наш.

Мой.

— Селин, — выдохнул я, но она уже проваливалась обратно в темноту. Голова бессильно склонилась к моему плечу, глаза закрылись, дыхание сбилось.

Нет. Сейчас нельзя. Сейчас не время умирать — ни ей, ни этой правде.

— Унести её отсюда, — хрипло бросил я и прижал к себе. Лёгкая. Неправильная, горячая в тех местах, где ожог, и слишком холодная в тех, где должна быть жизнь.

Стража замерла: никто не решался подойти ближе, будто я горел таким же огнем, как она.

— Сейчас же! — рявкнул я.

Это сорвало оцепенение. Я поднялся, удерживая Селин на руках, и шагнул меж ступеней. Мир вернулся звуками — паникой, ревом голосов, скрежетом металла. Но я не смотрел ни на кого.

Лайриса сделала движение ко мне — аккуратное, выверенное, слишком быстрое, чтобы быть просто жестом заботы. Я почувствовал, что она заговорит — скажет о клятве, о доме, о том, что мне надо стоять у огня, а не нести на руках ведьму, поднявшую пламя посреди церемонии.

Но я даже не повернул головы.

— Отойди, — произнес я тихо.

Так тихо, что слышала только она.

Лайриса застыла. В ее глазах мелькнуло — нет, не обида. Просчет. Как трещина в идеально выстроенном рисунке.

Я прошёл мимо неё, мимо Морвенна, который выкрикивал что-то о безопасности, о нападении, о том, что правитель должен остаться здесь. Мимо старейшин, мимо ведьм, прижатых к стене клинками, мимо священного огня, который только что должен был связать меня с другой женщиной.

Связал ли?

Неважно.

Сейчас — нет.

Зал гудел, рассыпался в хаосе, но люди расступались сами — будто моя ярость чувствовалась без слов. Я шёл быстро, каждое движение отдавалось в связи, в которой ощущалась её боль — рваная, неровная, невыносимо настоящая.

Селин лежала у меня на руках, как на краю двух миров. Я не знал, слышит ли она меня теперь. Не знал, почувствую ли я её.

Но слова продолжали звучать в голове, как колокол:

Наш сын.

Это не могло быть правдой.

Не должно было быть.

Если бы ведьмы… если бы Совет… если бы хоть кто-то знал — никто бы не отпустил ее. Не позволили уйти на болота. Не дали бы скрыть ребёнка, который носил мою кровь. Кровь престола. Кровь, за которую убивали целые дома.

Она скрыла его.

Скрыла от всех.

Скрыла от меня.

Я не знал, что во мне сейчас горело: ярость, боль или страх. Они смешались в один огонь, и связь дрожала все сильнее, словно могла вырваться.

Стража у дверей коридора в тревоге вытянулась.

— Лекарей в западное крыло, немедленно, — бросил я, не останавливаясь. — И никого не подпускать без моего разрешения.

— Милорд, но…

— Без. Моего. Разрешения.

Они отступили, открывая путь.

Я слышал, как за спиной грохнули двери тронного зала, как снова вспыхивает хаос, как Морвенн пытается перекричать дома, как Лайриса, наверное, уже решила, что делать с тем, что увидела… но всё это было далеко. Настолько далеко, насколько может быть мир, который сейчас рушится.