Книга Босс не по плану, страница 67 – Майя Нур

— Максим.

— Да?

— Когда будешь делать полки — я хочу помочь.

Пауза.

— Ты умеешь?

— Нет, — говорю я. — Но буду смотреть.

— Смотреть?

— Как ты смотрел на отца. Запоминаешь то что важно.

Тишина.

— Хорошо, — говорит он наконец. Тихо. — Приходи смотреть.

— Приду.

Мы ещё немного говорим — про ничего, про всё, про то что завтра пятница и можно не торопиться. Потом прощаемся.

Я кладу телефон.

Смотрю в потолок.

За окном — июльская Москва, жаркая, живая. Где-то на другом конце города человек читает про соединения и думает про полки. И про «когда будет зачем».

Я думаю о том, что полтора месяца назад я нажимала кнопку «22» в лифте. Теперь нажимаю другую. Но это не значит что двадцать второго нет — он там, и я здесь, и между нами не восемнадцать этажей а просто город. Который мы оба умеем пересекать.

Когда хочется.

А хочется — часто.

В последнюю пятницу июля я прихожу к нему.

Просто так — не по поводу, не по плану. Он открывает дверь, видит меня, отходит чтобы я вошла.

В квартире — стопки книг у стены. Книги из Петербурга, привезённые, ещё не разобранные — стоят прямо на полу вдоль стены.

— Не поставил? — говорю я.

— Некуда пока, — говорит он.

— Нужны полки.

— Нужны.

— Ты читал про соединения.

— Читал.

Я смотрю на книги. Потом на стену. Потом на него.

— Максим.

— Да?

— Давай в эти выходные, — говорю я. — Поедем в строительный. Купим доски, крепления. Будем делать.

Он смотрит на меня.

— Ты же не умеешь.

— Буду смотреть, — говорю я. — Я же сказала.

— Смотреть мало.

— Тогда буду подавать. И говорить куда кривит.

Он смотрит на стену. На книги. На меня.

— Хорошо, — говорит он.

— Хорошо.

Мы идём на кухню — он делает кофе, я сижу на подоконнике рядом с анютиными глазками. Смотрю на них.

Цветут.

Июльское солнце в окне, жаркое даже вечером.

— Максим.

— Да?

— Помнишь что ты сказал в самом начале? В переговорной?

— Что именно?

— «Мне нужен переводчик. На случай технических терминов».

— Помню.

— Вот, — говорю я. — Я перевожу.

Он смотрит на меня.

— Что переводишь?

— Всё, — говорю я. — То что ты говоришь и то что не говоришь. В обе стороны.

Долгая пауза.

Он стоит с кофе и смотрит на меня — тем взглядом, который я теперь знаю наизусть: живой, тёплый, без ровности.

— Хороший переводчик, — говорит он.

— Лучший, — говорю я.

— Да, — говорит он. — Лучший.

Мы пьём кофе.

Анютины глазки цветут на подоконнике.

За окном — Москва, жаркая, своя.

И я думаю — без страха, без оговорок, просто думаю — что вот оно. Вот оно «своё место». Не адрес, не этаж, не должность. Просто — место где ты нужна. Где тебя слышат. Где «восемнадцать этажей» это не расстояние, а маршрут.

Туда и обратно.

Когда хочется.

Часто.

Анютины глазки смотрят на нас снизу — нелепые, яркие, живучие.

Совсем как мы.

Полки начинаются в первую субботу августа.

Максим объявляет об этом в пятницу вечером — коротко, без подготовки, как объявляет всё важное:

— Завтра едем в строительный.

Я сижу у него на кухне с чаем и смотрю на него.

— Ты решился.

— Решился.

— На полки.

— На полки.

— Книги три недели на полу стоят.

— Знаю.

— Максим.

— Что?

— Ты три недели смотрел на книги на полу и ждал правильного момента.

— Я читал про соединения, — говорит он. — Хотел понять до того как делать.

— Это разумно.