Онлайн книга «Моя большая армянская (фиктивная) свадьба»
|
Пролог — Свадьбы не будет, Армен! Я ухожу! – из кабинета директора нашего ресторана вылетает красотка в ярко-алом платье. — Вернись, дура! Я дважды просить не буду! - орёт выбегая наш молодой хозяин Армен, шикарный мужик. — Я дура? Ищи другую, которая будет терпеть измены, козёл! — Другую? Легко! Не ценишь – вали! Он переводит свой тяжелый черный взгляд на меня, застывшую опоссумом с полотенцем и ведром в руках. — Ты! Замуж пойдешь за меня, пышка! И это не вопрос! Приказ! — В смысле? — В коромысле. Половина Армении приехала. Изобразишь мою невесту на торжестве, проведем брачную ночь- и свободна! — Какую брачную ночь? Какую невесту? Вы в своём уме? Он закатывает глаза. — Что-то ты душная. А говорят, что все толстушки милые. Короче, вариантов нет. Чертова свадьба на носу. За актерское мастерство заплачу. А будешь ерепениться- запишу на тебя недостачу. Придется год отрабатывать. На коленях. – кивает на ведро в моих руках,- Поняла, пухляшка? -Может и душная, зато понятливая… Говорю, и выливаю на него содержимое ведра. -Ты офигела, официантка?! -А это примета такая добра. К счастливой свадьбе! К моей большой армянской свадьбе! Глава 1 Глава 1 Глава 1 Осень в Адлере все еще отдавала жарой и морем, но они были словно бы фоном к уходящему лету, его отголоском. Поймут эти слова только те, кто там хоть раз бывал в это самое зрелое время бархатного сезона. Осенью город становился словно бы ароматнее. Словно бы за лето разом созревали все его запахи, складывающиеся в неповторимый колорит, раз и навсегда цепляющий воображение любого туриста. Воздух был густой, сладкий от дынь с близлежащего рынка и пряный от шашлыка, который дымился на мангалах у входа в наш ресторан. «Арарат» - место, где пахло историей, куражом и коньяком. Я Антонина. Простая официантка в этом царстве хашламы, долмы и хинкали, протирала стаканы у бара, пока из колонок лился голос Араика Хачатряна - что-то про горы, любовь и кровную месть. Гости подпевали, стучали вилками по хрустальным рюмкам, а пожилой армянин в белоснежной рубашке и с золотым «Ролексом» на запястье затягивал «Крунк» так, будто от этого зависела его жизнь. Скоро эта пряная романтика и меланхолия закончится и начнутся пляски под «Кайфуем, сегодня мы с тобой кайфуем». Не то, чтобы я не любила этот задорный ритм, в крови у каждого жителя черноморского побережья, просто как правило, под такие саундтреки градус алкоголя в крови наших посетителей обычно зашкаливал и включал функцию автопилота со всеми вытекающими… Сегодня, правда, и без алкоголя градус в зале у нас поднялся повыше показателей на термометре по Цельсию… Дверь вип- зала ресторана распахнулась с такой силой, что стеклянные бокалы на ближайшем столе звякнули, как испуганные колокольчики. — Пошёл к черту, Армен! Я не выйду за тебя замуж! Голос - как нож по фарфоровой тарелке. Резкий, звонкий, без права на возражение. Мир померк на фоне этой воинственной амазонки с длинной копной белоснежных волос, которые сейчас, казалось, жили своей жизнью. Красотка модельной внешности вылетела на улицу, как ураган - в обтягивающем красном платье и шпильках, от которых моя собственная поясница заныла в солидарность. Разъяренная царица. Не иначе! За ней бросился он, судя по ее хлесткому комментарию для всех нас, зрителей, тот самый Армен, посланный к черту. А красивый, блин. Ей под стать. Крутая пара, конечно. Как с обложки. Высокий, смуглый, в идеально сидящем черном пиджаке, который стоил, наверное, больше, чем моя годовая зарплата. |