Книга Развод в 45. Полная инструкция, страница 3 – Ася Исай

Я снимаю туфли на шпильках. Дорогие, неудобные, купленные специально для этого вечера. Беру их в руку и иду к выходу. Босиком по мрамору «Метрополя». Платье волочится по полу.

— Ирина! Куда ты? Ирина! — голоса сливаются в общий гул.

Я не оборачиваюсь. Позади — двадцать пять лет лжи. Впереди — пустота. Но лучше честная пустота, чем фальшивый рай.

Июньская ночь обнимает меня прохладой и мелкой моросью. На Театральной площади гуляют туристы, смеются влюблённые парочки. Жизнь продолжается.

Только не моя.

Телефон взрывается сообщениями. Я достаю его, смотрю на экран. Новость уже утекла в сеть. Пятьдесят пропущенных. Сто. Двести.

Отключаю звук и иду вперёд. Куда? Не знаю.

Почему я не заметила лжи? Почему все эти годы я прожила с человеком, который меня не любил. Засыпала и просыпалась рядом с ним. Рожала ему ребёнка. Строила бизнес. Верила…

А он считал дни, чтобы бросить «стареющую курицу».

Я останавливаюсь у витрины магазина. В отражении — женщина в дорогом платье с размазанной тушью. Изумрудное платье за полмиллиона промокло, прилипло к телу. Мне всё равно.

Это я? Неужели это я?

Неожиданно рядом останавливается такси. Сажусь не раздумывая.

— Куда едем? — спрашивает водитель.

Куда? Домой? Но у меня больше нет дома. Есть дорогая недвижимость, купленная на общие деньги. Есть идеально обставленные комнаты, где каждая вещь напоминает о прожитых годах. Но дома больше нет.

— Подальше отсюда.

Он кивает, трогается. В зеркале заднего вида мелькает «Метрополь». Там, наверное, продолжается скандал. А я еду в никуда.

Слёзы не идут. Наверное, слишком большой шок. Или я разучилась плакать за годы игры в идеальную жену.

«Стареющая курица». Ну спасибо, любимый муж. Человек, которому я подарила лучшие годы жизни. Ради которого родила ребёнка, бросила карьеру в банке, чтобы развивать наш совместный бизнес.

Телефон вибрирует. Прорываясь сквозь звонки, на экране появляется сообщение от неизвестного номера:

«Ирина Сергеевна, это Максим Жданов, бывший муж Марины. Был на вашем юбилее. Если нужна помощь — звоните в любое время. Я прошёл через это год назад. Знаю, каково вам сейчас.»

Максим. Смутно помню. Высокий, с легкой сединой. Марина развелась с ним прошлым летом. Тогда она плакала у меня на кухне, а я утешала, говорила, что всё наладится. Меня она что-то не спешила утешать…

— Приехали, — голос таксиста возвращает в реальность.

Мы у какой-то гостиницы. Не пятизвёздочной, обычной. Как раз то, что нужно.

Плачу картой, иду к стойке регистрации. Администратор смотрит на моё грязное платье, на босые ноги, но профессионально молчит.

— Мне нужен номер. На одну ночь.

— Паспорт, пожалуйста.

Паспорт. В клатче, который остался… где? В «Метрополе»? У Андрея? Неважно.

— Я… у меня нет с собой документов.

— Простите, но без документов мы не можем…

— Возьмите мои серьги, — снимаю бриллианты. Подарок Андрея сегодня утром. Они точно мне больше не нужны. — Это Картье, стоят больше миллиона. В залог. Завтра принесу документы и заберу.

Девушка растерянно смотрит на серьги, на меня. Наверное, выгляжу как сумасшедшая. Может, так и есть.

— Хорошо, — краснея говорит. Серьги все же забирает, пряча за стойку. — Номер 437. Вот ключ.

Номер стандартный, безликий. Именно такой мне и нужен. Без воспоминаний, без прошлого.