Онлайн книга «Имперский вор. Том 7»
|
Я никогда не пробовал натравить тьму на хранителя. Нет, конечно, я не дурак, чтобы начинать со Сварожича. Он слишком силён. Но можно добраться до источника рода Меньшиковых. Пока я не знаю, где он, но справиться с Захаром несложно. Выпытать у него информацию, а потом… — Князь, что с вами? — внезапно прорывается в уши голос Марка Абрамовича. — Князь! Никита! Да придите вы уже в себя! Князь! Поворачиваюсь к нему и почти не удивляюсь, понимая, что вижу все его артефакты. Чётки гром-шаров в темноте светятся алым. Камни на трёх перстнях — все разных цветов. Не знаю, что это за магия, но я хочу её прямо сейчас. И даже потайной карман на домашнем пиджаке оценщика изливает зелёный свет: судя по всему, там спрятан какой-то целительский артефакт. Ощериваюсь и открываю пасть, чтобы откусить один из притягательно светящихся перстней. Ням! И… …внезапно страшно закашливаюсь, потому что получаю в лицо струю удушающего газа. Мерзкая штуковина ничуть не похожа на артефакт, но глаза от неё жжёт не меньше, чем от плевка болотного аспида из моего мира. Кажется, это перцовый газовый баллончик. Адская придумка этого мира. — Клизма Шанкры! — ору, отмахиваясь от оценщика, который, похоже, решил испробовать на мне весь свой арсенал. — Марк Абрамович, хватит! Да хватит, говорю! Всё уже! Ловлю рукой за шкирку разошедшегося оценщика и спелёнываю его своей удавкой. Какое-то время он сучит руками и ногами, пытаясь вырваться. Конечно, это невозможно. А я сажусь прямо на каменный пол, пытаясь понять, что это только что было. — Марк Абрамович, что произошло? — наконец соображаю задать вопрос единственному свидетелю. — Вы заметили у меня на голове прибор ночного видения? — огрызается он. — Я почти ничего не видел. Только то, как изменилось ваше лицо и загорелись красным глаза. — О как… — О как или не о как, но вы чуть не отгрызли мне руку, князь! — возмущается он. — Видели бы вы свою пасть! Не знал, что в роду Каменских есть оборотни! Гхм… А их как бы и нет… — И на кого я был похож? — На крокодила! — Э-э-э… — Да не шучу я, князь, — устало говорит Марк Абрамович и тяжело падает рядом со мной на пол. — И правда на крокодила. Развяжите меня уже. В конце концов, это просто несправедливо: сожрать хотели вы, а связали меня. — Простите. — Снимаю с него удавку. — Так в роду Каменских и правда есть оборотни? И это был неполный оборот? Первый в вашей жизни? — интересуется оценщик, беря себя в руки и потихоньку успокаиваясь. В кого я только не превращался! Даже щупалками благодаря тьме обрастал. Но до крокодила пока не мутировал. — Дайте прийти в себя… — прерываю поток его вопросов. Но и правда: что это только что было? Я осторожно попытался воскресить в памяти недавние ощущения. По всему выходило, что мне до смерти захотелось получить родовой источник Меньшикова, а потом все артефакты Марка Абрамовича. За тьмой я подобных желаний не замечал — та желала только личные чужие источники. Так откуда такая жажда? Бросив взгляд на Шанка, замечаю, что кольцо начало светиться сильнее. Значит, я прав и мы приближаемся к сокровищнице. А там — великие сокровища, собранные богом войны за тысячи лет. И скоро все они станут моими. Скольких правителей древности бог войны победил, сколько дворцов разграбил, прежде чем Высший обязал его подписать договор с моим орденом наблюдателей, с инквизицией… Но я доберусь до этих сокровищ. Доберусь и присвою. И… |