Книга Папа быстрого реагирования, страница 13 – Ника Оболенская, Мария Птахова

Мы с мужиком молча пялимся друг на друга. Он на меня так, будто я враг номер один. Я же — в полном шоке.

На вид ему лет сорок… может, меньше. Внешность? А хрен знает.

Мой мозг, оглушенный обилием всех этих мышц, перекатывающихся под загорелой кожей, отказывается анализировать и подмечать детали.

«Боже, какой мужчина!» — пропеваю в своей голове, уперевшись взглядом в широкую грудную клетку с порослью коротких волосков и парой росчерков застарелых шрамов.

Мужик делает глубокий вдох и чуть устало, с такой приятной хрипотцой спрашивает:

— Второй где?

Ась?

Перевожу взгляд на суровое лицо. Наконец отмечая, что у дяденьки красивые зеленые глаза. А уж взгляд — капкан. Не отпускает.

— Простите, кто? — ляпаю первое, что приходит в голову.

Мужик недовольно морщится.

— Как его там… Роман?

— Ах, Ро-о-ома! — протягиваю я.

И когда только они успели зазнакомиться? Хотя, какая теперь разница, если Рома мчится на всех порах в больничку.

— Он, понимаете…

Как бы поделикатнее описать Ромино счастье, свалившееся ему аккурат на половой орган?

— …он заболел, ага, — подбираю максимально лайтовую формулировку.

Мужик как-то нехорошо прищуривается. Его взгляд, как прицел, упирается мне четко в лоб, и я резко вспоминаю о цели своего визита.

Но едва я открываю рот, чтобы обрисовать ситуацию и попросить о помощи, как мужик хватает меня своей горячей, как кипятильник, рукой.

— Пойдем уже, и так заждались! — ворчит и конвоирует меня в дом.

Простите, что?!

Степанида

Едва я переступаю порог, как мне навстречу с громким визгом вылетает ураган в розовом.

— Пвишви! Пвишви!!! — кричит малышка, но, разглядев меня, резко останавливается на полпути.

Следом за ней в коридор выходит девочка постарше с гнездом из пушистых дредов на голове.

Наступает напряженная тишина.

Я вообще мало понимаю, что происходит. В голове зудит писклявым комаром: «Мне же только спросить!»

— Ты не Дед Мовоз, — тихо произносит малышка.

Ее бровки сходятся вместе, а на личике проступает обиженное выражение.

— Папочка? — обращается она к тому грозному дядьке с бусами, что затащил меня сюда.

Растерянно туплю, переводя взгляд с одного лица на другое.

— Гхм-гхм, — красноречиво покашливает «папочка», складывая руки на могучей груди. У него при этом так играют мышцы и ходят желваки, что мне становится чуточку тревожно.

Может, ну нахер эти руки из плеч? Что я, сама не справлюсь? Щас как вызову эвакуатор, как… прожду его пару часов на морозе. Как околею до синих соплей… и с переохлаждением поеду в приемный покой к Ромочке под бок.

Бр-р-р.

Мои верхние снежинки при этой мысли жалко сжимаются. Не хочу!

Малышка продолжает выжидательно смотреть на меня.

Пауза затягивается, а дело явно попахивает керосином.

Так, Степашка, надо спасать ситуэйшен!

— Конечно, нет, — произношу как можно доброжелательно, поправляя кокошник. — Я его внучка!

Аккуратно присаживаюсь перед крошкой. Подол — зараза такая! — чуть распахивается, и я быстренько поправляю его.

— Внучка? — малышка подходит чуть ближе. — Ты Снегувочка?

— Ага! — радостно киваю, а сама бросаю вороватый взгляд на мужика.

И тут же ловлю ответный. Тако-о-ой внимательный и красноречивый, что я вмиг покрываюсь жаркой краской.

Он видел? Ну нет же?!

Мужик задирает бровь, мол, какого банана.