Книга Спасти Ангела, страница 3 – Ксю Король

— Спасибо, — прошептала я, поднимая голову. Наши лица были в нескольких сантиметрах. Его глаза — уже не лёд, а расплавленное серебро — смотрели на меня в упор.

— Это моя охрана, — вдруг выпалила я, кивая на корчившихся на земле людей. — Они… они работают на отчима.

— Вижу, — хмыкнул он. — Добрая охрана. Прямо ангелы-хранители.

— Он строг. Очень строг. Мне нельзя было убегать.

— Судя по реакции, он не просто строг, а… — мужчина запнулся, подбирая слово, — … одержим тобой.

Я опустила глаза. Стыд, обида, ярость смешались в один ком.

— Я не вещь.

— Я вижу, — повторил он и, чуть помедлив, добавил: — Как тебя зовут?

— Ангела.

— Красиво. Слишком небесное имя для такой земной красоты, — он убрал руку с моей талии, и я тут же замерзла. — Меня Демид.

— Демид, — повторила я, пробуя имя на вкус. Оно было твёрдым, как он сам.

Вдалеке послышались новые звуки: крики, вой сирены. Полиция? Скорая? Или подмога от отчима?

— Мне пора, — я резко отстранилась, почти упала, но он снова подхватил меня.

— На каблуках будет не удобно.

Он ловко, одним движением сломал второй каблук. Теперь мои туфли превратились в странные лодочки, но хотя бы я могла стоять ровно.

— Спасибо ещё раз, — выдохнула я и, прежде чем он успел ответить, развернулась и побежала. В другую сторону переулка, прочь от поверженных тел, прочь от его обжигающего взгляда. Я бежала, не разбирая дороги, пока не свернула за угол и, прислонившись к холодной стене, не сползла по ней на корточки.

Сердце всё ещё колотилось.

Но теперь не только от страха.

Я коснулась того места на своём плече, где только что лежала его рука. И улыбнулась в темноту.

— Дура, — прошептала я сама себе. — Безнадёжная дура.

Дождь стихал. А в голове, как заезженная пластинка, звучал его голос: «Я тоже».

Я стоял посреди переулка и смотрел, как она исчезает за поворотом. Её тёмные волосы, превратившиеся под дождём в сплошное мокрое полотно, метнулись в последний раз — и всё. Пусто. Только шум дождя и стоны тех троих идиотов, которых я уложил за двадцать секунд.

— Чёрт, — выдохнул я, провёл рукой по лицу и почувствовал, как пальцы дрожат. Не от холода, нет. От того, что внутри — там, где обычно царит мёртвый штиль — вдруг что-то сдвинулось, заскрежетало, как давно не смазанный механизм.

Я Демид Ветров. Мне тридцать четыре. За моими плечами — два высших образования, армия, своя служба безопасности, которая тайно контролирует половину деловых потоков в городе. Женщины для меня — это всегда было что-то вроде… дорогого вина. Приятно, красиво, но утром просыпаешься и идёшь дальше, не оглядываясь. Ни одна не задерживалась в моей голове дольше, чем на пару часов.

Но эта…

— Ангела, — прошептал я, пробуя её имя на слух. Слишком нежно.

Она была маленькой. Хрупкой настолько, что казалось, её можно сломать одним неосторожным движением. Но в ней горело что-то дикое, неугасимое. Этот взгляд — когда я вытащил её из рук того амбала, она не плакала. Слёзы на лице были, но глаза… глаза полыхали. Яростью, страхом, но не смирением. Она не сдалась бы. Даже если бы я не пришёл.

Опустившись на корточки рядом с главным, который всё ещё сидел у мусорного бака и тихо подвывал, я заглянул ему в лицо. Типичный "бык". Лет сорок, со следами давних побоев на лице — шрам на брови, сломанный нос. Глаза узкие, злые.