Книга За секунду до любви, страница 210 – Вирсавия Вайс

— Семнадцать.

— Дневник… — выдохнула я. — Дан, мамин дневник. Там была странная запись. Я подскочила на кровати, садясь на него, оседлав бёдра и тут же морщась от боли во… да везде, а не только там. — Ууу. — Заныла она, прикрывая ладошкой причинное место, понимая, что там всё горит огнём.

— Больно, мелкая? — подняв руку, он смахнул с моего лица прилипшие пряди, проводя костяшками по щеке.

— Угу, — всхлипнула я, ощупывая пальцами опухшие саднящие складочки, морщась и вздрагивая от очень неприятных ощущений.

— Ну прости меня, — шепнул он, обхватывая ладонью мой затылок, наклоняя голову вниз, целуя мои скулы, глаза, губы, которые тоже были вас распухшие, покусанные. — Не сдержался. Так что там насчёт дневника?

— Я нашла мамин дневник, он был в старом охотничьем домике. Там… там всё написано очень странно. Это больше похоже на шифр. Фамилии, непонятные знаки, цифры. Но я помню одну запись. U17 и крест.

— Где этот дневник? — его лицо внезапно стало очень серьёзным. — Стэф, детка, где он?

— Он дома. У отца. Я спрятала его так, что никто не найдёт.

— Твою мать. Он мне нужен. Я хочу разобраться в этой истории, она не даёт мне покоя. Что тогда случилось? Почему и за что погибли мои родители?

— Ты мне скажешь, где он находится, я попробую его забрать.

— Дан, не смей! Это опасно! — я чуть не подавилась. Меня всю затрясло.

— Не бойся, малыш. — улыбнулся он. — Меня не так легко убить, как может показаться. Так что…

— Она… Внизу в комоде, там есть скрытый ящик в нижней панели. — выдохнув, прошептала я.

— Отлично. А теперь спать. Завтра у нас тяжёлый день.

— Спать? — вот как-то очень разочарованно получилось, тем более я очень явно чувствовала, как одна штука спать и не особо собиралась.

— Спать. — хмыкнул он, прекрасно понимая, о чём я. — Именно спать. Стэф, ну это несерьёзно. Одного раза мне будет мало, а… завтра утром ты не встанешь. Так что укладывай свою задницу мне под бочок и баиньки.

И вот ведь что странно, стоило мне только лечь, как меня тут же словно выключили из сети. И уже через пятнадцать минут я сопела в две дырочки, открыв рот и пуская слюни. Н-да… просто секси-герла.

* * *

Я проснулась уже под утро. И ещё не открыв глаза, уже знала, что его нет. И причём не только в кровати, но даже в квартире.

— Чёрт, чёрт, чёрт! — рычала я, прыгая по спальне. Выискивая хоть какую-нибудь одежду. Понимая, что ни черта, кроме разодранного свадебного платья и больничной пижамки у меня нет. Комбез я сразу же засунула в стирку, а потом, за бесконечными потрахушками и поглощением еды в неимоверных количествах, я забыла вытащить его из стиралки, и сейчас стояла в бойлерной и морща нос, рассматривала абсолютно мокрые штанишки.

— Ну ведь дура! — ныла я, вешая их на сушилку. — И вот как теперь?

Промаршировав обратно в спальню, открыла огромный шкаф, перебирая аккуратные стопки одежды. Блин, если сравнивать с моими шкафами, где сам чёрт ногу сломит, то… Стыдно? Стыдно, да и фиг с ним. Вытянув зимний спортивный флисовый костюм, закопалась носом в тёплый ворс. Он пах им. Пах, как и всё в квартире.

Натянув его на себя, полезла шуровать по ящикам. Как и следовало ожидать, его носки на мне были в аккурат почти как чулки. Да, он весь большой, и самое главное везде. Везде. Уффф. Опять пожар жидким пламенем по щекам, шее, груди. И внутри такая тяжёлая тянущая пульсация, что хоть волком вой. Мне его не хватало. Не хватало так, что я сходила с ума. И было всё равно, что там всё болит, всё равно, что не прикоснуться. Я его хотела. Хотела, как мартовская кошка. Готовая прыгать на нём и корчиться под ним сутки напролёт.