Книга Единственная смертная для вампира, страница 23 – Айрин Валери

Лилия почувствовала укол раздражения. Именно это слово — беспокоиться — она ненавидела больше всего.

— Я и не беспокоюсь, — отрезала она, взяв чашку с таким видом, будто разговор уже закончен. — Мне просто интересно.

— Понятно.

Мордак вышел. Бесшумно, как тень. И всё же Лилия успела заметить — или ей только показалось? — крошечную тень сочувствия в складках его век. Или насмешки. С этим человеком никогда нельзя было понять наверняка.

Она осталась одна в гостиной.

Сумерки уже выползали из углов, обволакивая комнату серо-синим полумраком. Лилия сидела на диване, поджав под себя ноги, и глядела на пустой стул, напротив. Тот самый, на котором обычно сидел Себастьян. Она могла воссоздать эту картину по памяти с пугающей точностью: он откидывается на спинку, подпирает голову рукой, пальцы — длинные, тонкие, с идеальными ногтями — слегка касаются виска. И смотрит. С лёгкой улыбкой, которую невозможно назвать ни доброй, ни злой. Просто его.

Я не скучаю, — сказала она себе. Голос в голове прозвучал слишком громко, слишком нарочито уверенно. — Я просто привыкла.

Но привычка — это тоже своего рода зависимость.

Тишина в ответе не нуждалась.

К вечеру Лилия настолько вымотала себя этим внутренним монологом, что тело гудело, как натянутая струна. Она уже собиралась уходить спать — расчёсывала волосы перед зеркалом в спальне, когда услышала шаги.

Сердце пропустило удар.

Нет. Это не он. Просто кто-то из прислуги.

Но шаги остановились прямо за дверью.

Стук. Три удара — коротких, усталых. Без той насмешливой вежливости, с которой Себастьян обычно барабанил по косяку.

Лилия замерла. Ладонь всё ещё сжимала ручку расчёски.

— Войдите, — сказала она, и голос прозвучал хрипло. Словно она не разговаривала несколько дней, хотя на самом деле только, что перебросилась парой фраз с горничной.

Дверь открылась.

На пороге стоял Себастьян.

Она узнала его не сразу. Не потому, что он изменился до неузнаваемости — нет. Просто… в нём исчезло то неуловимое «лощёное» спокойствие, которое он носил как доспехи. Вид у него был уставшим до изнеможени. Под глазами залегли глубокие тени — сине-фиолетовые, почти как синяки. Рубашка — тонкий хлопок, обычно безупречный — оказалась мятой, словно в ней спали несколько ночей подряд. На воротнике — тёмное пятно. И на костяшках правой руки: свежие ссадины, ещё влажные, с запёкшейся кровью по краям.

Себастьян не улыбался.

Это, пожалуй, было самым тревожным.

— Можно войти? — спросил он. Голос оказался хриплым, низким, почти неузнаваемым — таким, будто он либо кричал, либо молчал слишком долго.

Лилия смотрела на него, не моргая.

— Ты поцарапан, — сказала она вместо ответа. Рука с расчёской медленно опустилась.

Себастьян перевёл взгляд на свои костяшки, словно видел их впервые.

— Всего лишь. Могло быть и хуже.

— Ты выглядишь как труп, — выдохнула Лилия. В голосе смешались тревога и переживание.

Он поднял на неё глаза. Серые, усталые, но живые — слишком живые для того, кто утверждает, что «могло быть хуже».

— Спасибо, — уголок его губ дёрнулся вверх — привычная, почти автоматическая улыбка. — Значит, выгляжу обычно.

Лилия вздохнула — тяжело, всем телом, так что плечи опустились — и отошла от двери. Широким жестом указала в комнату, не говоря ни слова.