Онлайн книга «Я тебя разлюбил»
|
Твой Артём». Яна прижала письмо к груди и закрыла глаза. Ей хотелось запомнить этот момент навсегда: августовский вечер, звёзды над садом, коробку с письмами на коленях и его голос, уже не напряжённый и виноватый, а тихий, уверенный, родной. — А это, — Артём взял ещё одно письмо, и в его карих глазах мелькнуло что-то похожее на гордость, — самое последнее. Я написал его почти год назад, когда Алиса сделала первые шаги. После него я перестал писать. Наверное, потому что больше не нужно было. Всё, что я хотел сказать, я уже сказал. А всё, что хотел доказать, доказал. «Яна, Сегодня Алиса сделала первые шаги. Она держалась за твои пальцы, семенила ножками и смеялась так заразительно, что Ваня прибежал из своей комнаты посмотреть. Ты не заметила, но я стоял в дверях и смотрел на вас троих. На тебя, на Алису, на Ваню. И думал: это — моя жизнь. Моя настоящая жизнь, которую я когда-то едва не выбросил. Знаешь, я больше не жду фейерверков. Я научился любить то, что они уже отгремели, а ты всё ещё здесь. Рядом. Пьёшь чай, поправляешь мне воротник, споришь со мной из-за того, как правильно укладывать Алису спать. Это и есть счастье. Я знаю это теперь. Счастье — не вспышка, а тихий огонь, который нужно беречь каждый день. Тогда, три года назад, ты сказала, что научилась дышать сама. Я запомнил это. И знаешь, я тоже научился. Но с тобой дышится легче. Всегда. Твой Артём». Яна дочитала и опустила руку с письмом на колени. Слёзы текли по щекам, но она не вытирала их. Светлые, благодарные слёзы. — Ты все эти годы писал, — сказала она тихо. — И не отправлял? — Не отправлял, — подтвердил он. — Хотел, чтобы ты прочитала их, когда точно будешь знать: я не тот человек, который ушёл тогда в сентябре. Я тот, кто остался. Она посмотрела на него: на его тёмные волосы, чуть тронутые сединой, на карие глаза, в которых больше не было ни страха, ни пустоты, а только тепло и твёрдая, спокойная уверенность. Он действительно стал другим. И она тоже стала другой. — Ты всё-таки научился, — сказала она. — Я старался, — он улыбнулся. Она обняла его, крепко-крепко, прижалась щекой к его груди и услышала, как бьётся его сердце. Ровно. Сильно. Надёжно. Они сидели на веранде, держась за руки, а над садом всё так же висели звёзды. В доме спали их дети. Елена Дмитриевна зажгла свет на кухне, наверное, решила выпить чаю перед сном. И где-то далеко, у соседей, играла музыка. Яна отстранилась и взяла из коробки ещё одно письмо. Потом ещё. И ещё. Она будет читать их долго, может быть, несколько дней, а может, растянет на год. Но сейчас, в этот августовский вечер, она точно знала: всё было не зря. И та гроза в сентябре, и слёзы, и теннис, и Олег, и долгий путь обратно. Всё это привело её сюда. К этому дому, к этим звёздам, к этому человеку. Завтра будет новый день. Послезавтра ещё один. И в каждом из них он будет подкидывать дрова в их общую печь. Она знала это. И он знал. Конец |