Книга Архитектор Душ IX, страница 59 – Сергей Карелин, Александр Вольт

— И долго ждать? — раздраженно поинтересовался я, не размыкая век.

Гримуар выдержал театральную паузу. Я почти физически ощутил, как он «пожимает плечами».

— А чего ты ждешь? — раздался в голове ленивый, слегка скрипучий вопрос.

Я едва не поперхнулся воздухом от такой наглости.

— Что ты покажешь мне, где находится твой собрат, очевидно, — ответил я, стараясь сохранять спокойствие, хотя внутри уже начинало закипать. — Я был уверен, что озвучил свои мысли предельно ясно. Мы же договорились: я даю энергию, ты даешь направление.

— Я тебе что, кинопроектор, что ли? — возмутился гримуар, и его голос завибрировал негодованием. — Или спутник-шпион? Ты думаешь, я сейчас разверну перед твоим мысленным взором подробную карту губернии с красным крестиком и маршрутом проезда на общественном транспорте? «Поверните направо через двести метров»?

— Хорошо! — рявкнул я мысленно, теряя терпение. — Тогда хотя бы направь меня! Дай вектор! Ты же сказал, что чувствуешь его! Сделай хоть что-нибудь, кроме того, чтобы ворчать!

— Ой, да ладно тебе, не кипятись, — тон книги мгновенно сменился с возмущенного на ехидный. — Я просто хотел тебя немного побесить. Проверка на стрессоустойчивость, так сказать. Ты слишком напряжен, Виктор. Расслабься. Закрой гла…

Договорить он не успел.

Или я не успел дослушать.

В следующее мгновение мир перестал существовать в привычном понимании этого слова.

Это не было похоже на вход в медитацию или плавное погружение в транс. Скорее напоминало то, что меня схватила гигантская невидимая рука и с силой дернула, вырывая из собственного тела.

Ощущение было чудовищным. Словно к моему солнечному сплетению подключили промышленный вакуумный насос, работающий на предельной мощности, и включили его сразу на максимум.

Хлопок!

Мое сознание, мое «я», сжалось в точку, а затем мгновенно удлинилось, вытягиваясь в бесконечно тонкую звенящую от напряжения струну.

Меня потащило.

Сквозь стены. Сквозь перекрытия. Сквозь пространство.

Скорость была такой, что мысли не успевали формироваться. Визуальные образы, которые мозг пытался интерпретировать, смазывались в безумный калейдоскоп.

Я видел или лишь чувствовал, как проношусь над ночной Москвой.

Огни. Миллионы огней. Они сливались в светящиеся реки, в пульсирующие артерии гигантского организма. Я видел окна домов — миллиарды желтых прямоугольников, в каждом из которых текла чья-то жизнь, но для меня они были лишь искрами, пролетающими мимо со скоростью света.

Я видел трассы, забитые машинами. Потоки фар, красные и белые, превращались в размытые линии, словно инверсионный след в небе.

Шум города, вечный низкочастотный гул, ударил по восприятию, но тут же остался позади, сменившись свистом астрального ветра.

Мы летели на север. Или на восток? Я не мог определить направление, у меня не было компаса, было только ощущение движения.

Тяга была непреодолимой. Она влекла меня, как магнит влечет железную опилку. Я был лишь пассажиром в этом безумном экспрессе, ведомом волей гримуара и связью с другой частью.

Пейзаж под нами начал меняться.

Огни становились реже. Плотная застройка мегаполиса распадалась на отдельные островки спальных районов, затем — на россыпь коттеджных поселков, похожих на светящиеся бусины.

А потом огни исчезли совсем.