Книга Архитектор Душ VII, страница 47 – Сергей Карелин, Александр Вольт

— Кгхм, — только и ответил отец, сгребая костюм.

— Вечером сам у них спросишь в ресторане.

— В ресторане? — глаза отца загорелись. — О, это мне нравится! Надеюсь, там подают не только рыбу, но и мясо? А то после рассказов про разделку куриц у меня разыгрался аппетит.

О как. Еще в машине говорил, что ему только рыбу теперь хочется, а тут, пока мылся, передумал. С другой стороны, сомневаюсь, что старик Громов мог в свои годы, повидавший не самые радужные дни, быть человеком впечатлительным.

— Там подают все, — заверил я его, заталкивая обратно в душевую. — Одевайся. Нас ждут великие дела.

Когда я собирался уже развернуться, отец сцапал меня за руку.

— М? Чего?

— Слушай, — заговорщицким тоном он смотрел на меня, поглядывая через плечо. — А чего они у тебя обе в доме делают, а?

— Арендуют комнату.

Лицо отца вытянулось в помещении.

— Что делают, прости?

— Ты цены для простых людей на аренду жилья давно видел? А коммунальные на периферии знаешь по чем? Это владельцам предприятий и аристократам до того дела нет, а вот нам тут, в глубинке, видишь ли, удобно экономить.

Он прищурился, явно не поверив ни одному моему слову.

— От ты кобель, Виктор Громов.

Я фыркнул, запихивая его обратно в душ.

— Чья бы корова мычала. Иди уже.

Через десять минут мы выдвинулись из дома.

Прогулка с отцом превратилась в своеобразный марафон по достопримечательностям, в ходе которого Андрей Иванович проявлял энергию, достойную подростка, впервые вырвавшегося из-под родительского надзора. Мы облазили Генуэзскую крепость, где он, к моему ужасу, попытался залезть на полуразрушенную стену, чтобы «оценить стратегический обзор», и мне пришлось чуть ли не стаскивать его обратно. Затем был музей древностей, где он долго спорил с экскурсоводом о датировке какой-то амфоры, утверждая, что у него на даче есть такая же, только с ручкой.

Но настоящий культурный шок ждал меня у картинной галереи.

— А теперь к маринисту! — провозгласил отец, указывая рукой в сторону вывески. — Говорят, этот Айва Зовский творил чудеса с кистью.

Я замер, чувствуя, как мозг пытается обработать услышанное.

— Кто? — переспросил я. — Айвазовский?

— Ну да, Айва Зовский, — кивнул отец, словно я сморозил глупость. — Айва Константинович Зовский. Великий имперский живописец. Ты что, в школе историю искусств прогуливал?

Я посмотрел на афишу. Там, черным по белому, было написано: «Выставка работ А. К. Зовского».

Меня едва не пробило на истерический смех.

Я вспомнил, как час или около того назад ляпнул эту фамилию, думая о художнике из моего мира, и только сейчас осознал, что его могло же здесь и не быть!

Ирония. Чертова ирония поджидала меня на каждом углу этого мира. Словно какой-то небесный сценарист, переписывая историю Земли для этой реальности, решил не заморачиваться и просто поиграть в слова. Айвазовский стал Айва Зовским. Интересно, а Пушкин здесь кто? Пуш Кин?

Мы вошли в прохладные залы галереи. Отец, поначалу настроенный скептически, замер перед огромным полотном «Девятый вал».

— Слушай, Витя, — прошептал он, снимая очки и протирая их платком. — А мне одному кажется, или от нее действительно мокрой солью несет?

Я встал рядом. В этом мире талант Зовского, видимо, был подкреплен не только мастерством кисти, но и каплей бытовой магии. Вода на холсте казалась живой, тяжелой, готовой выплеснуться на паркет. Точь-в-точь как у Айвазовского в моем мире.