Книга Фальшивая жена, страница 53 – Алекс Вон

Кухня встретила холодом и тишиной.

Я опустился на стул, положил локти на колени и уставился в пол.

Мысли кружились, как пылинки в луче света.

Что это было?

Игра?

Притяжение?

Или что-то, к чему я не был готов?

Я провёл рукой по лицу, пытаясь собраться.

Её запах всё ещё витал вокруг — на моей рубашке, на коже, на пальцах. Её дыхание всё ещё звучало в ушах.

Я не жалел.

Ни о чём.

Но внутри росло чувство — тихое, но настойчивое. Чувство, что эта ночь изменила всё.

Я знал, что не должен был прикасаться к ней, но... Чёрт возьми, я хотел её. Я был эгоистичным мудаком. Мне нужно было держаться от неё как можно дальше и не забыть о ней. Я думал, у меня нет чувств к девушкам, а оказалось, что она медленно проникает мне под кожу. Вот только я прекрасно знал, чем всё в конце концов закончится. Я был полным придурком.

И утро будет другим.

Я поднял взгляд на окно — за стеклом темнел город, спал. Как и она.

Я всё ещё смотрел в пол, когда услышал шаги. Тихие, но уверенные.

Дэймон.

Он вошёл на кухню, потирая глаза и зевая. Волосы взъерошены, футболка помята. Остановился, увидев меня.

— Ты чего не спишь? — спросил он, наливая себе воды из кувшина.

Я не ответил.

Просто чуть выпрямился, но взгляд не поднял.

Он сделал глоток, поставил стакан на стол и сел напротив, изучая меня.

— Что с тобой? Лицо, будто мир рухнул.

Молчание.

Дэймон вздохнул, откинулся на спинку стула.

— Это из-за неё? Из-за той, что живёт напротив?

Я сжал челюсти.

Не хотел говорить. Не сейчас.

— Дэниел, — он наклонился вперёд, понизив голос. — Ты сидишь здесь в полночь, как привидение. Что случилось?

Я наконец поднял взгляд.

— Ничего, — коротко бросил я.

Он хмыкнул.

— Ага. Конечно. Поэтому ты такой… напряжённый.

Я снова опустил глаза в пол.

В голове — её лицо, её дыхание, её шепот, её стоны, её прикосновения.

— Просто… не спится, — выдавил я наконец.

Дэймон смотрел долго, потом всё таки кивнул.

— Ладно. Не хочешь — не говори. Но если это из-за неё, будь осторожен. Такие, как она, умеют вскружить голову.

Это я знал на собственном горьком опыте.

Он встал, хлопнул меня по плечу и ушёл.

Я остался один.

Напряжение никуда не делось.

Только стало тяжелее.

А я всё сидел, смотрел в пол и ждал, когда мысли улягутся.

Но они не улеглись.

Разговор с Дэймоном только усилил тяжесть в груди.

Я встал, накинул куртку и вышел на улицу.

Ночь была холодной, свежей.

Асфальт блестел после недавнего дождя, воздух пах мокрым камнем и листвой.

Я остановился у стены дома, достал сигарету из пачки, чиркнул зажигалкой.

Огонь осветил лицо на секунду — тёплый, дрожащий. Я затянулся глубоко, выпуская дым медленно, вверх, к небу.

Звёзды горели ярко, редкие, но чистые. Я смотрел на них, будто они могли дать ответ.

На что я подписался?

На безжалостную игру? На опасные чувства?

Или на то, чтобы снова оказаться в ситуации, где всё заканчивается болью?

Дым щипал горло, но помогал сосредоточиться.

Её лицо всплывало перед глазами — смех, румянец, шепот. Её тепло под моей щекой.

Я тяжело вздохнул, чувствуя, как холод проникает под куртку. Сигарета догорела до фильтра. Я затушил её о стену и сунул руки в карманы.

Утро придёт.

Она проснётся.

И что дальше?

Я не знал.

Но одно было ясно: отступать уже поздно.