Книга Призрачный страж 1, страница 42 – Егор Золотарев

— Съезжу по делам и свободен. Ты хотел что-то предложить?

Никита наклонился ко мне и вполголоса сказал:

— Приходи на мой бой.

— Какой еще бой? Получил приглашение на дуэль? — усмехнулся я и отхлебнул горячий кофе.

— Ты что не слышал про подпольные магические бои? — удивился он.

— Магические бои? Ты меня разыгрываешь, — я встал из-за стола и собрал грязную посуду.

— Нет, я серьезно. Там можно заработать хорошие деньги. Один знакомый мне подсказал. Я уже в двух боях участвовал. Мне даже кажется, что благодаря им я и поднял свой ранг.

Я внимательно посмотрел на него, пытаясь понять, обманывает он меня или нет. Однако Никита оставался серьезным.

— Где и во сколько пройдет твой бой?

— Я тебе покажу. Выезжаем в девять вечера. Будь дома, — сказал он, встал и направился к двери.

— Погоди, — я снял с вешалки пальто и протянул ему ключи от своей комнаты. — Помоешь посуду, сдай ключи вахтеру.

— Я? — опешил он.

— Мне без разницы. Можешь девчонок своих позвать, — пожал я плечами и вышел из комнаты.

На общественном транспорте до табора не добраться, поэтому снова пришлось вызывать такси. Пока у дороги ждал таксиста, мне пришло в голову купить подержанную машину и самому ездить за рулем. Конечно, настоящий аристократ никогда сам не сядет за руль, но теперь, когда у нас кроме титула и фамилии ничего не осталось, можно было расслабиться и не соответствовать навязанным обществом нормам и правилам. Вот такой я неправильный аристократ.

Услышав, куда меня нужно отвезти, таксист сначала скривился, но потом согласился.

— Господин, не думаю, что это хорошая идея? — через несколько минут езды подал голос водитель.

— Вы о чем?

— О цыганах. Не следует к ним ходить. От них одни беды, — покачал он головой и мельком посмотрел на меня через зеркало на лобовом стекле.

— Люди разные и не стоит всех стричь под одну гребенку, — сухо ответил я.

— Ну, как знаете. Вот моему соседу не повезло. Одна из тамошних гадалок ему жизнь испортила.

— Да? И как же? — мне стало любопытно.

— Сказала, что жена у него лживая, и велела в понедельник отпроситься с работы до полудня и прийти домой. Он так и сделал, а там жена с любовником развлекается. Развелся, теперь один живет.

— Так, гадалка-то, получается, правду сказала.

— А кому нужна такая правда, если жизнь в тартарары полетела? — возмутился таксист.

Я не стал спорить и переубеждать. Кому-то, действительно, лучше жить с пеленой на глазах, чтобы потом не страдать. Однако я был не из таких. Я жаждал знать правду и терпеть не мог лжи.

Через час таксист остановился у обочины. Справа виднелись заброшенные разрушенные строения, а прямо передо мной был пустырь, на котором и расположился цыганский табор.

Таксист предложил меня подождать, но я отказался, так как не знал, сколько времени здесь пробуду, а платить ему за ожидание совсем не хотелось.

Расплатившись, я вышел из машины и направился к табору. Под ногами хлюпала грязь, поэтому я в очередной раз пожалел, что у меня нет пространственного кармана, в котором мог бы хранить вещи на все случаи жизни.

Табор отличался от тех, про которые я читал в книгах. Не было ни лошадей, ни повозок. Неподалеку стояли два грузовика и к каждому были зацеплены по три вагона на колесах. Для приема посетителей были разложены три синих шатра, украшенных желтыми звездами.