Книга Эволюционер из трущоб. Том 9, страница 25 – Антон Панарин

Что ж. Приступим к моей любимой части сражения! А именно, к мародерству. Я обыскал трупы и был весьма разочарован. У трёх бойцов в карманах нашлось в сумме четыре тысячи рублей, а вот оружия и артефактов не было. Если не брать в расчёт телескопические дубинки.

Видимо, господа шпионы желали максимально походить на местных жителей, поэтому не носили с собой ничего подозрительного. На их телах даже не было татуировок или каких-либо отметок рода Юсуповых. Собрав образцы крови, я двинул в сторону стеллажей, на которых расположились десятки ящиков.

Открыв крышку первого, я обнаружил кучу стирального порошка. Едкий химический запах тут же ударил в ноздри. В остальных ящиках было то же самое. Белый порошок с вкраплениями синих кристаллов. Увы, кристаллы не содержали ману. Ну и ладно. С паршивой овцы — хоть шерсти клок.

Я открыл все ящики и стал подходить к каждому из них, прикасаясь к порошку. Порошок в ту же секунду исчезал и отправлялся в хранилище. Хорошо, что всё содержимое ящиков улетало в одну-единственную ячейку хранилища, иначе я бы забил этим порошком весь объём пространственного кольца.

Дошла очередь и до нижних ящиков. Я переместил порошок в хранилище и присвистнул. На дне ящика лежал контейнер с надписью «Тротил». Вскрыл ещё пару ящиков, там тоже был тротил. Проклятье. Да здесь столько взрывчатки, что можно всю Уфу сравнять с землёй. Уверен, Титов будет счастлив узнать о моей находке. Но сперва стоит заехать к Шульману.

Я запрыгнул в микроавтобус и оказалось, что на водительском сидении ехать куда приятнее, чем связанным в кузове. Да, машинёнка старая, с виду потрёпанная, но это ничего. Едет — и ладно. Завёл колымагу и, не спеша, двинул обратно в Уфу.

Пришлось постоять в пробке на въезде в город. На КПП меня остановил инспектор дорожного патруля. Судя по голосу тот самый что проверял машину ранее. В этот раз он в наглую протянул руку, и я вложил в неё тысячу рублей. Забавно, но инспектор даже не заглянул в салон чтобы узнать кто за рулём.

Спустя пятнадцать минут, я остановился около ломбарда «Дядюшки Шульмана». Войдя внутрь, увидел двух тощих парней с ввалившимися глазами. Они прижались к прилавку и с мольбой в глазах смотрели на Шульмана, загримированного в старика.

— Молодые люди. Я таки сомневаюсь, что эта вещь досталась вам честным путём, — проговорил торговец, глядя на парней исподлобья.

— Дядь. Да я те отвечаю. Ну чисто батя в аварию попал, тачка в хлам, только магнитола и осталась. Возьми за полцены, — быстро пролепетал парень, поглаживая сгиб локтя.

И для меня, и для Шульмана было очевидно, что продавать магнитолу пришли представители вида «наркоман обыкновенный». Магнитола, разумеется, краденая.

— Какой ужас, — безэмоционально сказал Шульман. — Заберу за двести рублей.

— Не! Так не пойдёт! Давай хотя бы штукарь! — запротестовал нарколыга.

— Могу дать и штукарь, — Шульман сделал театральную паузу и добавил. — Но для этого мне придётся вызвать полицию, чтобы они подтвердили, что в последнее время не пропадали подобные вещицы.

На лице торговца появилась алчная улыбка.

— Не! Дядь! Не надо полицию! Две сотки — отличная цена! — наперебой заголосили наркоманы, трясясь уже одновременно от ломки и от ужаса.

Шульман тут же обменял магнитолу на наличку и уставился на меня. Мы молча смотрели друг на друга, улыбаясь, пока наркоманы не выбежали на улицу.