Книга Бывшие. Вернем прошлое?, страница 86 – Ирина Суздалева

Господи, дай мне сил.

Вот только прийти в себя не удается. Едва официантка, положив на стол меню, отходит, как до меня доносится тихий, знакомый, проникающий прямо в мою душу голос бывшего мужа:

— Ты тоже помнишь, да?

Меня буквально передергивает. Резко поворачиваю голову к Марку. Он уже уселся напротив и откинулся на спинку стула. Его поза расслаблена, но взгляд... Взгляд пристальный, пронзительный, кажется, видящий меня насквозь. В глазах бывшего мужа нет насмешки, нет триумфа. Есть что-то другое. Что-то тяжелое и... ожидающее.

Больше не могу терпеть его игру. Не могу дышать этим воздухом, пропитанным прошлым. Собираю все свое мужество и задаю вопрос, который жжет губы:

— Зачем это все, Марк? — произношу хрипло, но громко. Пару человек за соседним столиком оборачиваются. Но мне все равно. — Зачем ты привез меня сюда? Зачем бередишь воспоминания?

Марк не моргает. Не отводит глаз. Он просто смотрит на меня. Смотрит так, будто видит не только меня сейчас, но и ту девчонку, которая когда-то сидела здесь и смеялась над его дурацкими фокусами с сыром. В кафе на секунду становится тише. Кажется, даже музыка из колонок приглушается. И в этой внезапной тишине бывший муж произносит тихие, четкие, и невероятно искренние слова, от которых у меня перехватывает дыхание:

— Похоже, я очень сильно по тебе соскучился, Лиза.

Сердце буквально пронзает острой, жгучей болью. Хватаю ртом воздух, задерживаю его в груди, стараясь хоть как-то остудить пожар, разгорающийся под ребрами.

Глазами неотрывно впитываю выражение лица и взгляд бывшего мужа. Не вижу больше ни следа цинизма, ни расчетливого юриста, прекрасно знающего, как манипулировать людьми. Передо мной словно призрак из прошлого. Тот самый Марк которого я знала. Мой Марк. Марк, что караулил меня у дверей аудитории с букетиком скромных ромашек. Марк, что однажды пел серенаду под окном общежития, рискуя быть облитым водой из вышерасположенных окон. Марк, чьи глаза светились таким теплым, искренним обожанием, когда он приносил кофе в постель на следующее утро после нашей первой ночи. Марк, чьи руки были надежным убежищем, а смех — самым желанным звуком на свете. Во взгляде бывшего мужа сейчас светится та же открытость, та же нежность, тот же блеск, что заставил когда-то студентку-первокурсницу потерять голову.

Вот только я больше не та наивная девчонка. И не могу позволить Марку снова пробраться мне под кожу. Не после той фотографии с Дарьей в темном углу на мальчишнике. Не после его лжи, его холодного цинизма в кабинете, когда я застала их вместе. Не после того, как наши пути разошлись давным-давно и, казалось бы, навсегда, оставив после себя лишь шрамы и горькие воспоминания.

В какой-то момент подумываю вскочить и уйти. Просто встать и уйти как можно дальше от этого места, от Марка, от наваждения прошлого. Но ноги словно приросли к полу под столом, а тело — к потертому бархату дивана. В голове крутится лишь один вопрос, вырывающийся наружу хриплым, сдавленным голосом:

— А как же твоя жена?

Марк, как ни в чем не бывало, откидывается на спинку дивана. Берет в руки меню, которое так и не открыл толком, листает его страницы с преувеличенной небрежностью. Не глядя на меня, произносит:

— А причем здесь она?