Книга Бывшие. Вернем прошлое?, страница 5 – Ирина Суздалева

“Ну и пусть”, — отправляю в ответ подруге, а сама буквально бегу на злополучную подземную парковку.

Даже не запоминаю, как оказываюсь на ней.

Только когда сажусь в машину и завожу двигатель удается более менее прийти в себя. Тут же осознаю, что меня прилично так трясет. Пальцы похолодели, зубы поскрипывают. В таком состоянии водить ой как небезопасно. Поэтому даю себе пару минут на то, чтобы собраться с силами.

Вдох.

Выдох.

Глоток воды из бутылки, которую нахожу на соседнем сидении.

После чего прислоняюсь лбом к рукам, которые кладу на руль и… несколько минут так сижу в попытке справиться с душераздирающей болью, не дающей мне нормально дышать.

Я понимаю… правда, понимаю, что лучше не ехать сейчас к мужу. Лучше просто подать на развод и разойтись по добру по здорову, но… мне очень хочется посмотреть этому подонку в глаза. Задать один единственный вопрос, который не даст мне покоя до конца: “Зачем… ты женился на мне? Зачем?!”.

Именно этот вопрос толкает меня к тому, чтобы взять себя в руки и нажать на педаль газа.

Я настолько хорошо контролирую свои эмоции, пока еду, что по дороге не думаю ни о чем конкретном. Такое чувство, словно из моей головы вытащили все мысли, оставив в ней только пустоту и сосредоточенность на дорожном движении.

Но стоит мне остановиться у бизнес-центра, в котором мой муж снимает офис для своей фирмы, все чувства накатывают на меня волной. Мне приходится начать дышать через рот, чтобы не поддаться панике, которая буквально захватывает меня в свой плен.

Благо, я всегда хорошо умела держать лицо в стрессовой ситуации, поэтому не проходит и пары минут, как снова натягиваю на себя бесстрастную маску, полностью игнорируя бурю внутри, и выхожу из машины.

Телефон стискиваю в руке, как доказательство, что я не сошла с ума. Сначала захожу в просторный холл бизнес-центра, наполненного людьми. Потом поднимаюсь на лифте на седьмой этаж, где часто проводила любую свободную минуту, когда приносила своему слишком занятому мужу домашнюю еду.

Непролитые слезы жгут глаза, когда я вспоминаю, как Марк однажды заснул у меня на коленях, прямо на диване в своем кабинете. Я тогда думала, что он много работает, поэтому изможден. А что если Марк просто ночами, которые часто проводил в офисе, развлекался с Дарьей?

Эта мысль ощущается словно выстрел в сердце. А “дзынь”, оповещающий меня о прибытии на нужный этаж, только добавляет антуража.

Но даже несмотря на острую боль, пронзившую тело, я все равно сохраняю бесстрастное выражение лица и иду в конец коридора к двум кабинетам соединенным в один и разделенным мини-приемной. Именно в ней я через несколько секунд оказываюсь.

— Марк, на месте? — спрашиваю у молоденькой светловолосой девушки-студентки юридического, которая работает в фирме мужа на полставки.

— Да, — отвечает она, в шоке осматривая меня с ног до головы. Где-то на краю сознания понимаю, что Настя еще никогда не видела меня в рабочей форме, но игнорирую ее удивленный взгляд и направляюсь одной из двух расположенных друг напротив друга дверей. — Елизавета Павловна, подождите. Марк Родионович за… — “...нят” тонет в звуке открывшейся двери и в шуме в моей голове, когда я вижу Дарью, сидящую на диване с расстегнутой блузкой и Марка, склонившегося над ней.