Книга Бывшие. Вернем прошлое?, страница 16 – Ирина Суздалева

“Всегда?” — мысль режет меня.

Где тот человек? Куда он делся? Как этот… циник, этот холодный, расчетливый ублюдок в дорогом костюме… как он мог быть моим мужем?

Слезы душат. Вдыхаю резко, глотаю воздух. Вижу дорогу сквозь водяную пелену. Сбрасываю скорость.

Держись, Лиза. Держись.

Тебе нужно просто доехать. Просто доехать. Осталось чуть-чуть.

Действительно чуть-чуть, ведь вот он наш дом. Современная высотка, и в ней наша двухкомнатная клетка. Когда мы покупали ее в ипотеку, казалось — это начало всего. Тесновато, да. Всего две комнаты: спальня и совмещенная кухня-гостиная. Белые стены, серый ламинат, встроенная техника на крохотной кухне, модульный диван у стены с телевизором. Минимализм. Наш стиль, как мы тогда решили. Теперь он кажется стерильным, безжизненным… как морг.

Сейчас я его покину!

Врываюсь в квартиру, хлопаю дверью. Стою в прихожей, дышу. Тишина. Гул холодильника кажется оглушительным. Куда бежать? Что брать? Мысли скачут с одной на другую.

Достаю из шкафа в прихожей спортивную сумку — ту самую, с которой ездила на студенческие сборы. Кидаю ее на диван. Открываю шкаф в спальне.

Моментально вижу висящие рубашки Марка, его костюмы. Боль пронзает сердце. Отворачиваюсь.

Перевожу взгляд на свой отдел. Бережно снимаю с полок несколько любимых свитеров, джинсы, пару футболок. Вытаскиваю белье. Косметичка забираю из ванной. Нахожу ноутбук, зарядки, паспорт. Документы на машину.

Кольцо… свадебное… сдираю с пальца, швыряю в ящик тумбочки. Звонкий стук металла о дерево сотрясает комнату.

Задерживаюсь в ванной, собираясь забрать свою зубную щетку, ведь вижу отражение в зеркале. Вижу себя.

Заплаканные глаза, размазанная тушь, бледность. Я похожа на привидение.

Черт, мне же придется ехать к родителям. К маме с папой. К тем, кто отговаривал от свадьбы с Марком… кто качал головой: “Рано, Лиза. Пожить бы сначала”. Но я никого не слушала, ведь верила в свою сказку.

Что ж, пора расплатиться за свою наивность.

Не проходит много времени, как моя сумка оказывается набита. Застегиваю молнию. Оглядываю квартиру в последний раз.

Кухонный остров, за которым мы ужинали в те редкие вечера, когда Марк был дома. Диван, на котором мы в обнимку смотрели кино. Окно в спальне.

Мы продержались всего год. Всего один проклятый год.

Плевать.

Правда, плевать.

Главное — уйти. Сейчас. Пока Марк не вернулся. Нарушить его планы. Его “правила”. Пусть приезжает в пустоту. Пусть свое “вино” пьет с Дарьей в ресторане.

Подхватываю сумку. Она тяжелая, тянет плечо. Но это меня не останавливает, я всё равно иду к выходу. Рука тянется к замку.

Распахиваю дверь, вылетаю из квартиры и врезаюсь во что-то твердое. Неожиданно. С размаху. Сумка падает на пол с глухим стуком. Воздух вышибает из легких. Отшатываюсь, теряя равновесие. Взгляд, все еще затуманенный слезами и яростью, поднимается вверх.

Я врезалась не в дверь, не в косяк.

Это грудь. Широкая, мужская грудь под темной тканью пальто. Мои ладони инстинктивно уперлись в нее, чтобы не упасть. Сердце замирает, потом начинает колотиться с бешеной силой. Поднимаю голову выше…

… и выдыхаю.

Облегчение разливается жаром по венам. Вот только не проходит и мгновения, как я напрягаюсь снова, ведь слышу грозное:

— Это вы так отравились?