Книга Ты не заслуживаешь любви, страница 72 – Татьяна Катаева

Тварь! Ненавижу!

Ей повезло, что она сдохла при том пожаре со своим ёбарем. А иначе… Его бы по кускам резал. Медленно. С наслаждением. Начал бы с члена, который он всовывал в мою Полину.

Мою?!

Резко смеяться начинаю. Мать смотрит на меня, как на ненормального. Будто я не человек вовсе. Монстр какой-то. Но разве есть во мне хоть что-то человеческое? Вряд ли. Хотя нет — точно ничего не осталось.

Мать делает шаг ближе. Слишком близко. Я чувствую её запах — дорогие духи и что-то кислое. Страх? Нет. Раздражение.

— Даня, — резко, сквозь зубы. — Ты что себе позволяешь? Ты на себя в зеркало давно смотрел?

— Смотрел, — коротко. — Всё на месте. Руки, ноги, голова.

— Ничего не на месте! — её голос срывается. — Ты выглядишь как… как убогий человек. Я тебя не узнаю. Ты смеёшься как сумасшедший, приходишь весь мокрый. Ведёшь себя так, будто тебе плевать на всё! Грязный вон весь. Ты что, в луже купался?

— А что, должно быть не плевать? — поднимаю на неё взгляд. Спокойный. Пустой. Она ничего не понимает. Разучилась чувствовать, как и мы все. Забыла, как это.

Она на секунду теряется. Не ожидала такого выпада.

— Сегодня твоя помолвка, Даниил, — уже тише. — Сюда съехались кланы. Люди, которые уважают твоего отца. Нас. А ты… ты будто специально всё рушишь.

— Я ничего не рушу, — пожимаю плечами. — Я просто ещё не подготовился к вечеру. Не переживай, к нужному моменту я буду как новая копеечка.

— Что с тобой случилось? — почти шёпотом. — Ты стал… холодным. Пустым. Раньше ты хотя бы злился. А сейчас — будто ничего не чувствуешь.

Я усмехаюсь. Как точно она попадает в цель, даже не подозревая этого.

— Поздравляю, мама. Ты вырастила идеального мафиози.

Её лицо искажается.

— Это не то, чего я хотела! — слишком резко. — Я хотела, чтобы ты был живым. Чтобы ты… — она запинается, — чтобы ты мог любить.

Я смотрю на неё долго. Внимательно. Словно вижу впервые. Это жена мафиози говорит о любви? Так вообще в жизни бывает?

— Любить? — медленно повторяю. — А ты откуда знаешь, как это?

Она замирает, упрямо смотрит в глаза. Будто впервые видит меня — своего сына. Неужели и я попал в ту же точку, что и она ранее?

— Ты ведь не любила отца, — продолжаю спокойно. — Ты его терпела. Боялась. Подстроилась. Это не любовь. Это выживание. И так всю жизнь?!

Спрашиваю? Или утверждаю?

В гостиной становится слишком тихо.

— Я… — она сглатывает. — Мне пришлось.

Вот так просто. Два слова.

Мне вдруг становится смешно и больно одновременно.

— Значит, ты просто впустила его, — киваю. — Сломалась. Привыкла. Назвала это любовью.

Она смотрит на меня долго. Проницательно. Без злости.

— А ты думаешь, с тобой иначе? — тихо спрашивает она. — Ты тоже ломаешь, Даниил. Просто называешь это контролем.

Снова точное попадание. Чистое. В грудь.

— Спасибо, — коротко говорю я.

— За что? — не понимает она.

— За честность.

Я разворачиваюсь и ухожу, не дав ей ответить.

Потому что по дороге в спальню понимаю одну вещь, от которой становится по-настоящему мерзко: Я действительно как отец.

Я тоже ломал.

Требовал.

Держал её на замке.

А Полина, в отличие от матери, она… она не была слабой. Она смогла не проникнуться. Выстоять. Эти ночёвки у подруг. Эта работа. Она всегда отстаивала свои правила. А я, дурак, подчинялся. Это она мной руководила, а я и не понял.