Книга Охота на Белку, страница 44 – Галина Кор

Первое, что меня сшибает с порога, так это запах в магазине: гнилых овощей, рыбы, стойкого перегара и… короче, ароматы те еще. За прилавком стоит бабень семидесятого размера и того же года выпуска, колет молотком орехи и жрет их. В стороне от прилавка стоят три печальных пластмассовых столика, и такие же хромые пластмассовые стулья, на которых сидит, скорее всего, элита этого поселка. Они бухают и базарят «об жизни».

Как только они замечают меня, разговор стихает.

Стараюсь быть максимально корректным и не нарываться, так как я один, такой красивый, а их, человек восемь.

— Добрый вечер. Не подскажите, как проехать в «Сосновый рай»?

— Не туда свернул, красавчик, — отвечает бабень, выплевывая застрявшую во рту ореховую перепонку. Она шлепается прямо передо мной на прилавок. — Тебе надо было на трассе свернуть налево, а ты поехал прямо. Ты в Хре́ново.

— Хрено́во, — тяну я.

Я не заметил, как за моей спиной возник этот чепушила.

— А че тебе не нравится наша деревня? — оборачиваюсь в его сторону и… Вот тут-то я и струсил или просто обосрался. Я не маленького роста, да и мышечная масса у меня имеется, но это прямо человек-гора. Он, наверное, быка с одного удара в лоб может уложить. Кузнец… — первая мысль, а вторая — мне хана.

— Не деревня, а мечта. Предлагаю за это выпить. Быстро достаю из кошелька три косаря, и протягиваю ему. — Выпейте за процветания вашего Хреново.

Он берет своей кувалдой протянутые купюры, а я боком, боком и на выход.

— А че, ты с нами не выпьешь? — сдвигает он брови-кусты.

— Я бы с радостью, только вот бабка моя помирает… а… тут еще и жена рожает, а теща… поскользнулась и руку сломала.

— Эко тебя зацепило-то парень… Судьбинушка. Выпьем, за твое здоровье и бабки твоей. За тещу пить не буду! — громко восклицает он, — сука редкостная. Похмелится с утра не дает!

— Вообще без претензий.

Выскакиваю из магазина и бегом к машине. Вот оно, мое спасение. И тут… поскальзываюсь на этой долбаной грязи и шлепаюсь на задницу. Пиздец.

— Да, парень, не прет тебе, не прет… — слышу за спиной соболезнования от какого-то алкаша, который вышел покурить. Он спускается со ступенек магазина и подает мне руку.

Смотрю на протянутую руку. Мыл он ее, скорее всего, еще в детстве, тогда же, когда и ногти подстригал. Как бы мне не хотелось принимать его помощь, но учитывая, что я сам сижу в грязи, особо не до брезгливости.

Он помогает мне подняться и тут же раздает дельные советы.

— Ты польтишко-то сними, чтобы салон не вымазать, а если проблемы по судьбе, то это тебе в Марфе надо, она вон там на околице живет, — и тыкает пальцем в полнейшую темень. — Она знаешь как ауру чистит, наговоры там разные, проклятья снимает, коррекцию судьбы… Правда метод странный, но действенный.

Мне это совершенно не интересно, но надо ж поддержать разговор.

— Какой метод?

— Черенком от лопаты как «переебёть» по всей хребтине, так чакры и открываются на раз. И сразу такая легкость во всем теле, словно заново родился.

— Кхм… В другой раз. Я думаю, что грязь можно просто отстирать, без коррекции судьбы.

Снимаю пальто, выворачиваю и кладу в машину. Быстро запрыгиваю внутрь, и только меня и видели.

В машине, как только немного попустило, на меня нападает дикий ржач. Кому рассказать, не поверят. Коррекция судьбы, мать их, лопатой вдоль чакр… Чакрологи уевы.