Книга После развода. Осталась лишь ненависть, страница 87 – Алиса Верди

Я делаю пометки прямо в файле:

"Проверить договор", "Кто согласовывал?", "На встрече — отдельно".

Работа — понятная, четкая, логичная.

Здесь все подчиняется правилам.

Здесь я знаю, что делаю. Моя стихия.

Телефон вибрирует.

Я не сразу беру трубку.

— Да, Лера, — говорю наконец, не отрывая взгляда от экрана.

Пауза. Слышу, как она дышит.

— Горан Николаевич… — голос у нее странный, слишком осторожный. — Тут… к вам пришли.

— Кто? — хмурюсь я, прокручивая страницу отчета.

— Э-э… — она кашляет. — Сказали, что… ваша невеста.

Я замираю.

— Что?

Я даже не сразу осознаю смысл этих слов. Как будто они сказаны на языке, которого я не знаю.

— Лера, ты сейчас пошутила? — спрашиваю я медленно.

— Нет, — отвечает она.

Я уже поднимаюсь из-за стола, когда дверь кабинета открывается.

И я вижу ее.

Высокая. Стройная. В идеально сидящем пальто.

Тот самый уверенный взгляд, от которого окружающим хочется собраться.

Ну, конечно. Тамара.

— Привет, — говорит она и улыбается так, будто мы виделись вчера.

Подходит ближе и, не дожидаясь реакции, целует меня в щеку.

— Ты чего так смотришь? — усмехается она. — Не рад?

— Зачем ты приехала? — спрашиваю я прямо.

Улыбка на ее лице становится мягче.

— Соскучилась, — пожимает плечами.

— Почему не предупредила?

— Я решила сделать сюрприз, — спокойно отвечает она.

Я усмехаюсь, хотя это и не смешно. Или смешно?

— Да уж. Получилось.

Она снимает пальто, оставаясь в строгом платье, и проходит вглубь кабинета, словно имеет на это полное право.

Садится на диван, кладет ногу на ногу и небрежно бросает пальто вместе с сумкой рядом, по-хозяйски занимая пространство.

— Твоя мама просила, чтобы ты приехал домой на праздники, — добавляет она. — Хотела побыть с семьей.

Я смотрю на нее пристально.

— Почему мама сама мне не позвонила?

Она улыбается уже иначе, чуть хитро.

— Потому что она тебя прекрасно знает. Ты бы нашел тысячу причин не приезжать.

Я засовываю руки в карманы и подхожу к панорамному окну.

Молча смотрю на кружащиеся в воздухе снежинки.

— Она очень расстроена, что ты вновь уехал из Сербии, но ты это и так знаешь, верно?

— Не начинай, — раздраженно прерываю ее я.

— Конечно, знаешь, но тебя это, похоже, никак не трогает…

— Тамара, не лезь в это.

— Она же переживает, Горан, — мягко упрекает она. — В ее возрасте не стоит так волноваться.

— Я предлагал ей переехать сюда. Купил бы ей тут хорошую квартиру. Она не хочет.

— Угу, конечно она не поедет, — фыркает она. — Там ее дом.

— Я не обязан сидеть всю жизнь в Сербии просто для того, чтобы ей было спокойнее.

— Не обязан, — согласно кивает она, — но я, признаться, тоже не понимаю, что тебя тут держит, Горан.

— Тебе и не нужно этого понимать, — отрезаю я.

В следующее мгновение ощущаю запах ее духов и легкое прикосновение к плечу.

Поворачиваю голову, смотрю на нее.

Красивая женщина. Умная. Подходит мне идеально.

И она — последний человек, которого я ожидал здесь увидеть.

Яна

Я делаю вид, что все в порядке.

Это, пожалуй, единственное, что у меня сейчас получается хорошо.

Я возвращаюсь к рабочему месту, включаю компьютер, открываю почту и смотрю сквозь экран.

Цифры не складываются в смысл, слова в письмах читаются через раз. Я несколько раз перечитываю одно и то же предложение и все равно не понимаю, что от меня хотят.