Книга Бывшие. Измена в прошлом?, страница 55 – Ирина Суздалева

— Черт, уже время, да? — Дима резко поднимает голову, вперивая в меня немного виноватый взгляд. Его глаза, серые и неожиданно острые, на мгновение задерживаются на мне, затем скользят к часам на стене. — Прости, я потерял счет времени…

— Не торопись, — выдавливаю из себя, останавливаясь у порога. Что-то не дает мне подойти ближе. Хоть я ненавижу смерть, но к трупам у меня нет особого отвращения — слишком много раз мне приходилось с ними сталкиваться. Поэтому прихожу к выводу, что дело в чем-то другом… вот только разбираться в этом не собираюсь.

— Нет, нет. Я уже закончил, — Дима откладывает папку в сторону, снимает перчатки. — Просто хотел все в последний раз проверить, завтра его уже заберут, — указывает подбородком на тело, прикрытое лишь по пояс белой тканью. Лицо мужчины открыто, но издалека мне не удается его рассмотреть. — Знаешь, — продолжает Дима, протирая руки салфеткой, — я в очередной раз убеждаюсь, что правильно поступил, когда решил не сдавать на права. А то однажды так выедешь куда-то на машине, пойдет дождь или снег... или появится неосторожный водитель, и все. Нет уж, лучше уж я поезжу на метро.

Его слова падают, как камни, в тишину морга. Что меня цепляет? То ли беспечный тон, контрастирующий с местом и темой, то ли упоминание об аварии... о дожде... О Денисе, который тоже мог бы лежать вот так под простыней.

Неосознанно, преодолевая внутреннее сопротивление, делаю шаг вперед, потом еще один. И еще… Глаза сами опускаются на тело.

Мужчина. Темноволосый, восточной внешности. На вид ему лет сорок. Ох, как же все-таки коротка жизнь.

Снова невольно вспоминаю Дениса, который еще чуть-чуть и оказался бы на соседнем столе. Сердце сжимается в болезненном спазме, пока…

…не опускаю взгляд на грудь трупа.

Дыхание застревает в горле. Глаза широко распахиваются. Становится холодно… очень холодно, ведь на груди мужчины чуть левее сердца, на бледной, восковой коже я вижу тату… льва... точно такого же льва, который красуется на груди моего мужа.

— Почему лев, а не волк? — провожу пальцем по тату мужа, которая красуется у него на груди. Сама жмусь к боку Дениса, моя голова лежит на сгибе его плеча.

Он усмехается.

— Ты, кстати, первая об этом спрашиваешь, — целует мою макушку, в его голосе слышится улыбка. — Просто мне всегда нравились кошки. Они кажутся независимыми, царственными, иногда пугающими, готовыми рвать глотки, если того потребуется... но если завоевать их доверие… — он обнимает меня крепче, прижимая к теплу тела под татуировкой, — то преданность их безгранична. Лев... он как я, наверное. С виду грозный, а внутри — большой кот, который обожает, когда его гладят. Особенно в одном конкретном месте, — муж нарочито медленно проводит пальцем по моей спине, вызывая мурашки.

Я точно помню, Денис рассказывал, что второго такого “льва” не может существовать на свете, потому что он нарисовал его сам, как символ того, что твориться у него внутри.

Но тогда… откуда?

— Кто... кто он? — слышу собственный хриплый шепот.

Дима останавливается рядом, его тень падает на стол.

— Эм… м… — До меня доносится шелест страниц. — Аслан Магомаев. Сорок два года. Привезли после ночного ДТП под мостом. Моментальный летальный. Почему ты спрашиваешь?

Молчу. Глаза прикованы ко льву. К хищному выражению его морды, которое теперь кажется насмешливым. Или предупреждающим…