Онлайн книга «Бывшие. Измена в прошлом?»
|
Память… проклятая память, тут же подкидывает картинку. Яркую, как будто все произошло вчера. “Вижу” накрытый матерью Дениса стол, бывших свекра со свекровью, бокал в моей руке. “Чувствую” холод стекла на подушечках пальцев. “Слышу” собственные слова, брошенные, как вызов, в гробовую тишину: “Мы разводимся”. В глазах Светланы Ивановны появляется шок, боль. Павел Денисович выглядит растерянным и… злым. Лиза пытается схватить меня за руку, шепчет что-то умоляющее. Я отшатываюсь. Мой взгляд находит Дениса. Он сидит. Не двигается. Его лицо — каменная маска, в глазах… пустота. Бросаю ему последний взгляд. Презрительный. Полный такой ненависти, что самой стало страшно. И ухожу. Просто разворачиваюсь и ухожу из этого ада. Никто не смог меня остановить. Денис… Он не пришел домой той ночью. И на следующий день тоже. Мой мужинек вообще больше не появился. Ни разу. Как будто растворился. Уведомление о разводе принял молча, через адвокатов. Последняя встреча — холодный зал суда. Он вошел в дорогом костюме, пахнущий парфюмом. Деловитый. Отстраненный. Мы стояли у дверей перед залом. Он повернулся ко мне., и я увидела его зеленые глаза — все те же, но бездонно холодные. — Поговорим? — предложил он. — Нам не о чем, — обрубила я. — Ты уверена? — спросил Денис в ответ. — Да… Больше слов не было. Имущество поделили поровну. Чисто, быстро. Адвокаты мужа выкупили мою долю в его компании. И последняя нить оказалась порвана. Деньги от продажи до сих пор лежат на счетах. Мертвым грузом. Я их не трогаю. Мне хватает того, что зарабатываю скальпелем и бессонными дежурствами. Никакой связи. Никаких напоминаний. Я вычеркнула Дениса из своей жизни. Я… Резкий, настойчивый стук в дверь вырывает меня из ледяного плена воспоминаний. Дверь распахивается, не дожидаясь моего ответа. Врывается Лена, медсестра из приемного отделения. Молодая, обычно жизнерадостная. Сейчас же ее круглое лицо бледные, глаза широко раскрыты от паники. Темные волосы выбились из-под шапочки, на лбу — испарина. Она дышит часто, слишком часто. — Ольга Сергеевна! Вы почему на звонки не отвечаете?! — почти кричит она, заламывая руки. — Я вам десять раз звонила! Я хмурюсь, машинально шарю взглядом по столу. Телефон. Где телефон? А, вот он. Завален бумагами. Беру в руки. Экран черный. Пациент мертв. Села батарея. Вдобавок стоит на беззвучном, как всегда во время операций, так что я все равно не услышала бы вызова. Черт. — Я только из операционной, Лен, — устало провожу рукой по лицу, голос хрипит. — Что такое? Горим? — В приемном нужна ваша помощь! Срочно! — Лена делает шаг ко мне, ее глаза умоляют. — А где дежурный врач? Романов? — встаю, кости ноют. — Лена, я больше двух суток на ногах. Я вообще никакая. Глаза слипаются. Сейчас только до кушетки доползу… — Все в операционной! — перебивает она, голос срывается. — Ольга Сергеевна, сегодня просто ад! Аварий — как… луж за окном! Такое чувство, что дождь пошел в пустыне, а все водители забыли, как руль держать и что видимость нулевая! Хотя синоптики предупреждали… но аварий столько, что просто жуть! Пойдемте скорее! Пожалуйста! Я смотрю на нее. Вижу настоящий ужас в ее глазах. Не панику новичка, а холодный, профессиональный ужас от масштаба катастрофы. Вздыхаю. Глубоко. Ноги сами несут меня к двери, к вешалке, где висит мой халат. Надеваю его на автомате. Запах старой крови и антисептика врывается в ноздри, привычный, почти родной. |