Книга Хозяйка брошенного замка. Новая жизнь после развода, страница 95 – Анастасия Пенкина

Поле боя — чем не кровавое место? Вот только будет ли там сыро и темно?

— Так здесь и проходили бои, — Марта окинула рукой стены кухни.

А ведь я что-то такое слышала от полковника Гаррета, когда мы только приехали сюда.

Бенедикт засуетился, привлекая тем самым мое внимание. Его глазки забегали, он явно что-то знал по интересующей меня теме, но не решался сказать.

— Бенедикт, — повернулась я к нему. — Ты что-то хочешь сказать? Не стесняйся.

Он помялся, потом заговорил:

— В подземелье замка, хозяйка. Несколько лет назад... во время войны с драконами из Мглистых гор, — он понизил голос, — враги там казнили семью Мерквудов. Им как раз перерезали горло всем или отрубили головы… Я точно не знаю.

К горлу подступила тошнота.

— Прямо в замке? — уточнила я.

Бенедикт дерганно закивал. Как будто боялся говорить об этом.

У меня внутри все сжалось. Я не думала, что в этом замке кого-то жестоко убили. И уж точно не хотела знать подробности.

— Спасибо, — выдавила я и поднялась.

— Хозяйка, вы куда? — спросил Бенедикт. Хорошо, что ни ему, ни Марте не пришло в голову спрашивать, зачем я вообще этим интересовалась.

— К себе, отдохнуть.

Покинув кухню я действительно поднялась к себе в комнату.

Села на кровать, а потом упала на спину раскинув руки.

Идти туда, где была убита целая семья, — жутковато. Одно дело, когда ты об этом не знаешь. И другое, когда уже мысленно представил, как это случилось.

Я приподняла голову и посмотрела в окно. Солнце уже клонилось к закату.

Идти в такое место на ночь глядя я точно не собиралась. Отложу до утра.

Проснувшись раньше обычного я прихватила с собой нож, фонарь и тару, и спустилась в подземелье.

Здесь я бывала раньше всего пару раз. Заглядывала, когда искала что-нибудь полезное и где бы хранить запасы летом в жару. Но дальше, в ту часть, где коридоры уходили вглубь, не заходила. Там было темно, сыро, и воздух пах чем-то тяжелым.

Каменные ступени кое-где расколотые и стертые вели вниз. Стены покрывал мох, с потолка капало. Чем дальше я шла, тем гуще становился запах сырости и… плесени. Кое-где попадались старые, давно сгнившие мешки, рассыпающиеся в труху при прикосновении. Видимо, здесь раньше хранили припасы. Но это было слишком давно.

Коридор расширился, превратился в большой зал. Своды терялись в темноте, стены были черными от времени. В центре, на полу, темнели старые пятна. Я не стала думать, чем они были.

У стен висели ржавые, оборванные цепи с погнутыми кольцами. Здесь явно кого-то держали или пытали. И, возможно, казнили.

Меня передернуло, но я заставила себя осмотреться.

Сыро? Да. Темно? Даже несмотря на то, что наступило утро. И плесень была.

Она росла в углах, на стенах, там, где камень был темнее всего. Не обычная серая или зеленая — эта отливала синевой, будто в ней было что-то еще. Она слабо мерцала в свете фонаря, переливалась, как старая патина на меди.

Я пригляделась. Такая же, как у старухи? Цвет той мази был очень похож.

Я достала из кармана маленькую стеклянную баночку и срезала немного плесени ножом, осторожно, чтобы не рассыпать. Положила в банку, закрыла крышкой.

Плесень казалась живой. Или мне просто казалось?

Я засунула банку в карман и пошла назад, к выходу. В груди было тревожно, но я постаралась не думать о том, что видела.