Книга Похитительница снов наследного принца, страница 5 – Морвена Рейвен

Всю жизнь я чувствую разницу в социальном положении с такими, как Люция Болман. Такие, как она, принимают меня за мусор под ногами. За пыль, которую можно смахнуть, не глядя. То, что Люция заметила меня — проблема. Теперь, если что-то пойдёт не так, я не смогу уйти живой. По её приказу меня уберут из королевства Оронгар и никто не станет меня искать.

Я тру лицо дрожащими ладонями, пытаюсь прогнать слёзы. У меня всегда прекрасно получалось создавать сны. Почему в этот раз мне кажется, что что-то пойдёт не так?

Я прячу кулон и платок в сумку, поднимаюсь с лавочки и иду в академию.

Сомнения грызут меня изнутри. Я не знаю, правильно ли я поступаю, решив взяться за этот заказ. Но, с другой стороны, мой дар не так силён, чтобы заставить кого-то влюбиться. Приворожить я тоже не могу. Был случай, когда женщина попросила попасть в сон к бывшему мужу, чтобы сказать ему о своей любви, но тот отказался с ней разговаривать.

Погружённая в свои мысли, я не замечаю, что из-за дерева кто-то выходит. Я врезаюсь в чью-то высокую фигуру с размаха. Чувствуя мгновенную боль в переносице и лбу. Шиплю. Вскидываю ладонь, прижимаю к саднящему лицу. Будто в каменную стену врезалась.

Когда я поднимаю взгляд, то мигом забываю обо всём от испуга. Ноги врастают в землю, по спине прокатывается волна ледяного ужаса.

Почему мне сегодня так не везёт? На меня с полным безразличием смотрят чёрные глаза Риона Свериского. Наследника престола. Мечты каждой особи женского пола от мала до велика. Молодой человек с высокомерием и лёгкой брезгливостью смотрит на меня сверху вниз. Смотрит, как на букашку, посмевшую сесть на носок его ботинка.

А я… Я, как глупая гусыня, застываю и часто хлопаю глазами. Смотрю в красивое лицо, которое будто вылеплено самыми талантливыми скульпторами.

Густые русые волосы лежат небрежно. Ветер шевелит их. На контрасте со светлыми волосами чёрные глаза со стрелами длинных ресниц, кажутся ещё более тёмными. Кончики ресниц принца касаются края густых дуг бровей. На ровном носу нет ни единого изъяна. Только крылья носа немного трепещут, будто молодой человек принюхивается. Высокие скулы манят прикоснуться к ним пальцами, чтобы проверить — такие ли они острые, как кажется. Но всё внимание сосредотачивают на себе губы. Тонкие. Резко очерченные. Жёсткие. Сейчас они сжаты в одну линию в раздражении. В голове мелькает невольная мысль — скольким он дарил поцелуи? Скольких он свёл с ума?

Я невольно делаю глубокий вдох. И в то же мгновение запах Риона наполняет лёгкие. Запах морозного леса и костра. Головокружительный. Бьющий под колени. Он вызывает во мне странное, неконтролируемое желание податься вперёд и уткнуться носом в его грудь. Чтобы жадно дышать им. Напитываться.

Даже голова идёт кругом, а перед глазами всё плывёт. Осознав, что я невольно подалась вперёд, я закусываю губу и делаю несколько неловких шагов назад. Ноги дрожат и подламываются, как у оленёнка.

— Прошу прощения, — я лепечу, опуская глаза в землю. — Я не заметила Вас.

— В следующий раз буль осторожнее, девочка, — молодой человек склоняет голову к моему уху и цедит слова, щекоча дыханием щёку.

Я перестаю дышать. И не знаю, какие чувства преобладают сейчас во мне. Страх. Или восторг от его близости. От жара его сильного тела.